История Шакала 1. Трактир

 Улицы были пустынны. Солнце ещё не встало, но горизонт уже светлел. Птицы медленно просыпались и заводили свои песни. Тени красиво бегали, на улице почти не было людей. Морской запах щекотал ноздри.
      Меня всегда привлекал этот район города. Хотя он не считается безопасным и находится далеко от моего дома, мне здесь довольно уютно. Именно здесь я искал и находил вдохновение и сюжеты для своих книг. Я не писатель. Пока что, надеюсь. Мне нравилось читать, а человек, любящий читать, не может не задуматься о написании книги. Мои родители это не одобряли, именно поэтому я и сбегал в этот район.
      Я зашёл в трактир. Это было на удивление дружелюбное место для такого района, как этот. Там, как всегда перед рассветом, было тихо и посетителей можно было пересчитать по пальцам. Кто-то из них угрюмо жевал еду, кто-то спал, используя вместо подушки стол, кто-то попивал пиво, пытаясь проснуться. Всех их я знал и, быстро поздоровавшись, я, как всегда, начал искать новые лица.
      На фоне этой идиллии выделялся человек в плаще с капюшоном, почти полностью закрывавшим лицо. Он сидел и, со скукой читая небольшую книгу, время от времени попивал из кружки. Книжка ему явно наскучила, поэтому он, дочитав несколько слов, с раздражением захлопнул её и положил в карман. Снова глотнув из кружки, он опёрся головой о свою руку, а другой рукой нервно забарабанил по столу.
      Любопытство взяло верх надо мной, и я, заказав предварительно кружку эля, сел напротив.

      — Вы кого-то ждёте? — поинтересовался я.

      Казалось он не реагирует, но я понял, что он изучающе рассматривает меня. Я ощущал его взгляд.

      — Тебя, — после долгой паузы произнёс он, резко перестав барабанить по столу.

      Он откинул плащ, оголяя сильные, ловкие руки. По его голосу невозможно было понять возраст. Его лица почти не было видно из-под капюшона. Я сразу откинул вариант того, что это старик — руки явно не стариковские. Также это вряд ли молодой парень — манера речи не та. Вероятно, ему было около сорока, может, чуть больше. За свою, пока ещё недолгую, жизнь я успел поговорить с разными людьми и думал, что научился понимать людей по их речи, но этот человек заставил меня усомнится. Я не мог узнать о нём толком ничего. Такой человек явно заслуживает внимания.

      — Ну, раз так, то вы дождались, — сказал я и тут же добавил: — А зачем же Вам меня ждать?

      — Ну как, — удивился он, — тебе некого слушать, а мне, в свою очередь, некому рассказать. Поможем друг другу?

      — С чего вы взяли, что мне некого слушать? — слегка обиделся я.

      — Иначе ты бы не подсел, — спокойно ответил он, — люди твоего круга редко заходят в этот район, не говоря уже о том, что они не подсаживаются к загадочным незнакомцам.

      Мне явно было чему у него поучиться, жуткая проницательность!

      — Откуда вы?.. — хотел было спросить я, но мой дух авантюризма решил не портить интригу. — Ладно, неважно. Что же Вы хотите мне рассказать?

      Мужчина еле заметно ухмыльнулся и пониже натянул капюшон:

      — Я знаю много историй. Лучше скажи, что ты хочешь услышать.

      Он говорил странно и неоднозначно. Я решил, что и у меня есть на это право.

      — То, чего ещё никто не слышал, — сказал я с надеждой, что ответ хоть немного удивит его.

      — О-о, у меня есть такая, специально для тебя, — ещё шире ухмыльнулся мужчина.

      — Есть? — немного разочарованно переспросил я.

      — Да. Это История Шакала, — глубоким голосом произнёс он.

      — Шакала?

      — Ты всегда переспрашиваешь каждое слово или ты такой тугодум только после?!.. — гневно начал он, но в конце запнулся и громко рассмеялся.

      На него обернулись сидящие за столами. Он извиняющимся тоном произнёс:

      — Прошу прощения, — потом поучительно добавил: — Да, Шакала. Животное такое есть, господин Писатель.

      — Да откуда вы всё знаете?! — не выдержал я.

      Он усмехнулся:

      — Ты прекрасно знаешь, ведь и сам пытался обучиться этому искусству, по взгляду видно, но, к сожалению или к счастью, оказался слишком честным.

      Я был ошарашен, но решил не заострять внимание.

      — Хорошо, так вы говорили о истории… гиены?..

      — Нет, шакала, гиена совсем другое.

      Я непонимающе посмотрел на него. Его явно раздражало моё незнание, как ему казалось, элементарных вещей. Он, вздохнув и, возможно, закатив глаза, начал объяснять:

      — Гиены кровожадные и наглые, но они не такие хитрые, подлые и лицемерные, как шакалы. При этом шакалы не вызывают сильного отвращения, в отличие от гиен. Возможно, это потому, что они так схожи с волками, сразу даже не отличить. Понимаешь?

      — Не очень, — честно ответил я.

      — Ну и не надо, потом поймёшь, — уже безразлично отозвался мужчина, — а теперь слушай и не перебивай, потому что такого тебе ещё никто не рассказывал.

      Я приготовился. Он вздохнул поглубже и начал:

      — Это была обычная осень…