21 30

… Казалось, все было прекрасно: легкий поцелуй, мимолетное объятье, ставшее давным-давно традиционным, теплая рука, сжимающая ладонь. Все было прекрасно. Но эти разговоры… Каждый вечер я слышу одно и то же имя, каждый вечер один и тот же человек овладевает твоими мыслями и переживаниями. И этот человек не я.
Укол ревности привычно взрезал сердечную мышцу. В ответ на это разум дает один и тот же совет: научись верить и терпеть. А чувства в ответ: верить и терпеть… ага, как же….
Неделя разлуки. Стрелка желания побыть с человеком зашкаливает за все мыслимые и немыслимые пределы. С человеком, у которого нет на меня времени. И снова шальная мысль в голове: вот ведь меня угораздило…
Наконец все дела сделаны, день закончен, желания подавлены, слезы удержаны… снова не рядом. Привыкай. Не страшно. Пара таблеток снотворного: хоть бы сегодня отдыхать без снов, просто упасть в черное безграничное ничто…
… Среди ночи меня будит отчаянный вопль телефона и твой голос в трубке: «Приезжай. Я у нее. Жду». Сломя голову собираюсь… такси… подъезд… Твои жестокие глаза. Ее счастливые. В моих же глазах сотни вопросов, которые задать вслух не позволяет лишь чувство такта: «Зачем ты позвал меня? Зачем ты постоянно прикасаешься к ней? Это признание, пытка или карательная операция по уничтожению моего сердца?..»
Через некоторое время выясняется к тому же, что ты ни разу не обмолвился ей о наших
отношениях. Сдержалась. Когда она села на тебя и поцеловала в шею, я взорвалась. Боль, обида, злость… и всепоглощающая любовь к тебе. Преданная. Как у животного к жестокому, но хозяину. Кричала, в ответ выслушивая упреки, кусала губы в кровь, нарываясь лишь на насмешки. Бегом из дома… Только через пару кварталов понимаю, что телефон, деньги, документы – все это осталось на месте моего аутодафе. Пришлось вернуться. Вернуться и застать вас лежащих обнявшись под одеялом. Всего лишь одну фразу удается выдавить из судорожно сжавшегося горла: «Ключи верну у твоего дома в половину десятого».
Затмение.
Тьма.
Боль.
Пропасть.
Я стою и жду тебя. Странная все же штука любовь: зависимость от нее куда крепче наркотической.
Ты уже подходишь к подъезду. Даже странно, обычно ты на пару минут, но опаздываешь. Идешь, улыбаясь… Походка… моя любимая походка, которую я узнаю из тысячи.
Крепко сжимаю ключи в руке и сверяюсь с часами: 21:30.
Что ж, пора. И я делаю шаг тебе навстречу. Шаг с крыши твоего дома.
……………………………………………………………………………………………………………А со стороны все видно лучше. Жаль, что удар об асфальт так изуродовал мое лицо… не хотела я этого, но ничего уже не поделать. Ты смотришь на ключи в руке и не решаешься подойти забрать их, да врачи «скорой» тебя и не подпустят пока. Интересно, кстати, зачем они здесь, эти врачи, ведь предельно ясно, что уже давно ничем не помочь… Милиция нашла на крыше мою сумочку, перебирает содержимое, находит белый конверт с краткой надписью от руки: «Передать А. Г.»
Лейтенант сочувственно похлопывает тебя по плечу, мол, мужайся, и передает конверт. Ты достаешь небольшой белый листок с четкой и ровной строкой посередине: «Прости. Я слишком люблю тебя, чтобы суметь уйти от тебя живой».
Звон.
Резкий, злой, нарастающий звон. Что такое? Что происходит?
Открываю глаза. Комната, будильник, апрельское солнце пробивается в окно… Вытираю слезы, пытаюсь унять дрожь и вновь, уже в который раз, шепчу бесстрастному небу за моим окном: «Боже, прошу тебя, дай мне сил. Научи меня спать без кошмаров…»