Поэт. 36-4

Борюсь с желанием войти в инет и погрузиться в виртуальный мир. Пока готовил чай и доставал чистую салфетку, уронил пузырёк с корвалолом. Теперь вся квартира превратилась в больницу, то ли прибежище больной бабушки.
Я - поэт, замете не один я так думаю. Да и зачем рисоваться и прибедняться, когда уже - за шестьдесят.
Я думаю, что поэтов много среди обычных людей. По моему это люди, которые, обнаружив в себе такую способность, сначала просто стесняются, думают, что пройдёт с возрастом. А она всё не проходит и не проходит.
Не всякой болячкой хочется поделиться с людьми, а этой хочется и ещё как. Но страх быть осмеянным, останавливает. Не хочется к тому же выглядеть наивной белой вороной. Но ничего не поделаешь, с этим надо как-то жить.
Ну к примеру: Ты находишься на собрании. Публика в пол уха слушает докладчика, кто-то откровенно спит, другой читает, третий играет с соседом в морской бой...
И только ты убедительно смотришь сквозь оратора и видишь за его спиной другой мир, других людей. Слова складываются в строфы, строфы пакуются в четверостишия и льётся музыка нового стихотворения. Никто её не слышит, только ты.
А как важно донести стихотворение голосом, а не в печатном виде. Поэту нужна профессиональная помощь актёра.
Это хорошо, когда два таланта - в одном, а если нет.
Хороший актёр продолжает кормить нас своими заурядными стихами, ведь он - тщеславен, как поэт, и других стихов читать не будет.
А заурядные актёры сидят со своими виршами в тени, пока их...
Но нынче это никому не нужно, поэты варятся в собственном соку, общаются исключительно друг с другом. А в этом есть что-то странное, если не сказать нездоровое. Аудитория пропитанная завистью, пусть порой и белой, имеет дурной дух. Вы будете возражать? Значит вы не принадлежите к сочинительской братии.
Я не говорю поэтической, поэт это маньяк, на грани безумия. Для него не существует ограничений, он чувствует пульс жизни и моментально реагирует на его изменения.
Как вы можете осудить его, если он искренен. Осуждайте, когда он врёт. Но публика любит талантливых врунов, которые работают на зрителя. В угоду умам этой публики, они пекут такие шедевры, что любо-дорого. Но душу вложить в них забывают.
Поскольку с мишурой есть мысль: победить и встать над.
Толпа аплодирует, им опустошённая и ничего не понимающая...
Борюсь, я всё ещё борюсь с желанием открыть, погрузиться, но разум возвращает. Челюсти выстукивают гимн молодёжи, а в мыслях - выпить и завалиться спать.
Короче: Поэт это звучит гордо. Но это не награда, а диагноз.