Отдых

ОТДЫХ

Не надо, ох, не надо этого утра. Этой влажности, этого вылезшего солнца, этого, успевшего надоесть запаха моря, скорее бы зима. Милая, очаровательная зима, со всеми своими волшебными, детскими радостями, предвкушением Нового года, катанием с горки, скольжением чарующих снежинок среди вечерних уличных фонарей. Ах, эта проникновенность огня в каине, застуженных окон, расписанных морозными граффити. А это? Это вот зелёное, жаркое, марево, влажность и голые тела, которые совсем не будят ничего влекущего, а скорее отталкивают своим напускным доказательством небрежной шутки природы.
Скоро домой, скоро конец небольшому путешествию в робость детства. Конец краткосрочным любовным играм, ежедневному безделью и неиссякаемости местной чачи, мяса, специй, еды этой…
Время летом неторопливо, плавно, расплывчато, разговоры необязательные, вялые, потные. Одна отрада – можно спать на берегу, у костра, правда под утро холодает, но ненадолго.
В кафе уже привычно пусто, ещё ни все проснулись, ещё ни подтянулись постоянные посетители, ещё дети с выпученными глазами не бегают как муравьи. Но уже тлеет мангал, уже можно заказать чачи, прохладной, мутноватой, отхлебнуть этого жара, притушить пламя внутри, запить минералкой, откусить помидор, хрустнуть зеленушкой, а уже и мясо на тарелочке, краткость пожелания здоровья, миг опустошённость и ясности. Миг небесного взлёта и даль уже только ввысь, выше, быстрее. Смотреть на себя сверху, плавать меж грозовыми тучами, относить себя к горам, промчаться сквозняком обратно, в своё прошлое, пересечь невидимую черту времени и обратно вернуться в тело. Ощутить нож в руке, нащупать лопатник с деньгами и обратным билетом и жмуриться от предвкушения, что скоро, совсем скоро, можно лечь на полку в поезде, повернуться к стене и спать сутки. Просыпаться, только чтобы хлебнуть воды или отлить воды. И чух-чух, чух-чух, чух-чух…
А терпение, не важнее ли оно?
Не лавашнее и лепестковее? Переплетая изгиб жил, чуть кусая и надрывая, когда уже сто превратился в отзвук ветра, и тумана, закопав, присыпав, и кинув, не страшно, Ко будет искать да и когда? Ни паспорта, ни билета? Смутная поросль странных камер, мутность рвотного переезжания. Утомлённость в то, детское прошлое, когда сырое мясо вкуснее песка на зубах. Эх, это животное отодолевает, меня, пряжит и пугает, но ща, затянусь, ща пару тяжек, я иду…
На берегу разбросанные любовные парочки, дешёвые оплывшие тела удивлённых безбрежием, и их самки, сучки, гадости и любимые, брошенные, не нужные, не востребованные, почти безымянные… И поезд завтра, и поеду я на машине, и в городе на реке сделаю пересадку, что бы, завернув, поплутав, буквально через то же время возвертаюсь, насытным кошмаром одиночества, головной боли, пустоты, предательства и подонства, а пока – шарах и, и, на втором, шарахе второй. И ты-ды. И хозяин, когда  я к нему подхожу, машет головой, и я его не трону…а дальше 25 км бегом…
Лишь бы не тошнило, лишь бы там, уже в другом мире сердце угомонить, а остальное спишут, как уже лет 30 было, случайность, смысл?  А там, на перевале ждёт меня девочка в авто…
Блин, ну зачем я этой, позвонил? Для чего?
Чуть хуже, но и проще ещё умрут пару… А я поехал…
Н. Антонов
Г. Сухум-Ростов на Дону – Москва
2016 г