Весна. Каждый год, с аллергией, вытягивая платок из кармана,
С глазами, походящими на раков больше, чем на себя самих,
Пытаешься взглядом окинуть просторы не океана,
Но города, который вместо морского бриза занесло песком.
Он, скрипя на зубах, напоминает лишь о том,
Что вместе с приходом весны должно было прийти заветное завтра,
Окутанное тайной, как чужой балкон с мансардой,
А ты лишь гость, которого, быть может, не позовут никогда.
На эту весну и на завтра ты возлагаешь мечты,
Ты вспоминаешь, что маленьким ждал весны, чтоб побыстрее окончить учебу,
Ты сжигаешь мосты,
Но вперед смотреть также страшно,
Как через очки не увидеть четкой картинки, опасность
Кроется не в завтра, но в нас самих,
И в событиях, цепь которых если и можно разглядеть,
То под микроскопом.
А надежд было много, некоторые занесло песком
Как и город, который подвержен ветру не менее океана.
Весна
© Copyright: Любовь Соковикова, 2016
Свидетельство о публикации №216061002080
Свидетельство о публикации №216061002080
Рецензии