Тени забытых предков

С субботы на воскресенье были в очень редком, уникальном месте, которое чудом еще сохранилось от толп праздно-гуляющих шашлычников.
Просто они туда не добираются. Плутает их дорога. Уводит полями. И, не найдя, они разворачиваются. Место это находится среди холмистых полей-лесов, рек и камней, оставшихся со времен схода ледника, который сформировал этот необыкновенный ландшафт. Ландшафт для этой территории нетипичный.
Здесь проникаешься таким уважением к природе, что, поневоле, увидев пачку от сигарет или фантик, заберешь с собой. Здесь этому не место.

Мы долго сидели между костром и мангалом, согреваясь. Было холодно. Ночь была безлунная, темная, из тех, про которые говорят «хоть глаз выколи». Ни зги не видно. Рядом, между холмами, змеилась река. И, казалось, что время здесь остановилось. Такой россыпи звезд, разноцветных, я не видела давно. Черноту неба пересекал Млечный Путь. Лай собак вдалеке, и затяжная песня под гармонь, в деревне через реку. За свои двадцать восемь лет было трудно вспомнить, когда я последний раз попадала в безвременье. Все древнее. Очень древнее как мир. Камни нетронутые. Земля покоя. А в треугольнике, между холмами, горела красным какая-то звезда. Может быть и Марс. Как Антарес горел когда-то в Крыму. Он и сейчас там...

Под утро я проснулась от холода. Солнце еще не взошло. Поежилась в спальнике, забравшись в него глубже. Неженка, напросилась спать в машине, когда все остальные спят в палатках. Подавила проснувшееся вместе со мной чувство стыда, мол, это я то себя опытным путешественником считаю. Пресекла внутреннее препирательство. И, снова, отдавшись Морфею, погрузилась в сон. Словно утро уже наступило, и июльское солнце греет машину. А я проснулась, приподнялась на локте, и смотрю через стекло на мир. С края поля, из того самого треугольника, над которым ночью была звезда, шел народ. Много людей. Не два-три человека, и не толпа. А несколько деревень людей. Женщины, дети, старики, мужчины. Все одеты в народные сарафаны и вышитые льняные рубахи, с бордово-голубым орнаментом, подпоясанные. Кажется, покажи мне эти сарафаны-рубахи, и я узнаю. Много их было. Шли вольно, спускались прямо к машине, в которой спала я. Идут и поют песню. Красивую песню. Древнюю. Я, как прикованная к стеклу, смотрю на них. Понимаю, что нужно потянуться за фотоаппаратом. Тянусь. Настраиваю объектив, щелкает затвор… и не фотографирует. Отказывается. Не получается. А народ все ближе и ближе ко мне подходит, прямо к машине идут. Смотрят на меня доброжелательно и продолжают петь. Мне и посмотреть на них хочется, и робею вылезать. Они подошли уже почти вплотную, когда я проснулась. Сердце колотится. Солнце уже пекло, птицы поют, шмели летают. Я к окну. Никого. Только приятель из палатки вылез, и ботинки надевает. Ни людей, ни песен. Близко они совсем были.

* Фото сделано на месте, описанном в рассказе. Рассказ написан 29 июля 2014г.