Аварийная посадка

Агилера смачно сплюнул на рыхлую белую почву и выбросил сигарету. Слюна быстро застывала и мутнела. Сигарета, описав непривычно низкую дугу, проделала в белом покрывале маленькую дырку.

- Тут как будто всё тяжелее, а? – спросил Марк.
- Так и есть. Посмотри на эти хреновины.

Покрытый черными трещинками палец Агилеры указывал на черные ветвистые растения, торчавшие чуть поодаль. Растения всем своим видом показывали, как несладко жить в условиях предпороговой гравитации. Их скрюченные отростки порядочно клонились вниз под весом каких-то белых наростов.

- Тут не больше двухсот пятидесяти. Посмотри, что стало с твоим харчком.
- Задницы мы тут отморозим, Марк. Только не говори, что я не предупреждал. Только не говори.
- Я ничего не говорю.
- И правильно. Не говори. Только такой йододефицитный мог куда-то лететь на этой кастрюле. Давай полетим без навигатора, Лу! Давай войдем в атмосферу, Лу! Ох, тут что-то облачно, ну да не беда! Ох, мы горим в атмосфере, что же нам делать, Лу, кто мог предположить такое! Ох, мы застряли в какой-то дыре, включи-ка навигатор, Лу!
- Тебе не надоело ныть? Лучше скажи, что это за белая хренотень вокруг. Первый раз вижу такое.
Агилера посмотрел исподлобья.
- Это снег, дружок. Ты снега никогда не видел?
- Представь себе. Что ещё за снег такой?
- Ты точно ходил в школу, дружок?
Марк хотел ответить что-нибудь едкое, но ничего едче гидроксида калия в голову не лезло.
- Снег – это такая вода. Понял?
- Что ты несешь?
- Им нужно было класть в твою соту побольше йода, точно тебе говорю. Водичка испаряется с земли, поднимается на небо к Боженьке – компренде? – там, значит, замерзает, а потом пух! Тебе на этот вот служащий резервуаром воздуха отросток, который ты почему-то зовешь головой, сыплется белый порошок. Снег. Понял?
- Прекрати разговаривать со мной, как с умственно отсталым. Я закончил в верхних пятидесяти процентах, если хочешь знать.
- Как скажешь, всё равно все, кто не проходит в верхние пять – дегенераты, обречённые регулировать гомеостаз в двигателях, но это сейчас не важно. Важно другое – как нам выбраться из этой дыры?
- На необитаемых планетах должен быть пост мониторинга, разве нет?
- А местная атмосфера будит твой потенциал, Марк! К сожалению, ты пока не надышался как следует и не смог припомнить, где именно этот пост. А я тебе скажу, что находится он на каком-то экваториальном острове с  температурой под триста. Это похоже на триста, Марк? Приземли голый зад вот сюда, в эту чудесную ямку. Я уверен, тут почти триста. Тебе понравится. Ладно, предположим, где нибудь под этим чудесным снегом мы найдем немного полупроводников… Что дальше? С солнцем, как видишь, все плохо, но мы можем сжечь к чертовой бабушке те черные штуки, они должны чудесно гореть. Тепла должно хватить, чтобы запустить аварийные генераторы. Тогда у нас будет сервобот, который сможет починить связь, и мы подадим сигнал на пост мониторинга. Неси топоры.
- Топоры?
- Топоры. Топливо от пилы нам ещё пригодится, когда мы захотим разжечь всё это дело.

Марк задумался. На секунду ему показалось смутно знакомым всё вокруг. И эти черные скрюченные растения, и это серое небо с густыми облаками, и бескрайние поля рыхлого снега. Снег был всюду, куда хватало взгляда – искрящееся море, не знавшее человеческих следов. Но боковым взглядом Марк будто видел, как вдалеке тянется вереница навьюченных мохнатых верблюдов-бактрианов, подгоняемых молчаливыми всадниками-пастухами. Ветер трепал лошадиные гривы и со смехом убегал к горизонту. А когда Марк закрыл глаза, перед ними, как живая, встала необъятная колышащаяся степь, полная жизни и готовности дарить жизнь. И по этой степи призрачная вереница тянулась обратно. К дому.

- Откуда ты узнал про пост?
- Подумай.
- Мы ведь на Земле, верно?
- На ней самой. Где-то к северу от Гоби, если быть точным.

Марк сглотнул подступивший к горлу комок.

- Знаешь, я очень люблю наш пригород. Все эти лианы, рыбалка на выходных… Не пойми меня неправильно, может, они тогда были правы, что просто собрали вещи и свалили с этого шарика куда глаза глядят.
- Без этого нас бы не было, дружок.
- Я понимаю, просто…

Агилера не смотрел на него. Он смотрел за горизонт. Туда, куда убегал ветер.

- Она красивая, правда?

Марк вслушивался в песню ветров, смотрел, как раскачиваются голые ветви приречных клёнов, как маленькими искорками кружится потревоженный снег. Он чувствовал внутри что-то, что не мог ещё толком объяснить. Но если бы вдруг кто-то подошел к нему сейчас и сказал – оставайся… Нет, он бы не остался. Но не прошло бы и дня, чтобы он об этом не пожалел.

- Марк.
- Что?
- Знаешь…

Агилера посмотрел ему прямо в глаза. В его взгляде светилось нечто новое, невиданное. Может быть, тоска, а может, что-то совершенно иное.  Его губы подвигалась в нерешительности, то расходясь, то смыкаясь, как у выброшенной на берег рыбы. Будто боялись выронить слова, которые еще не сорвались с языка.

- Пойди… Принеси топоры. У нас сегодня куча работы.