Записки пассажира московского метро

Я езжу в метро с тринадцати лет, с тех пор, когда я сама, без вмешательства со стороны  родителей,  перешла в другую  школу.  Почему и как – это отдельная история, данное повествование о другом. Раньше моя школа находилась рядом с домом – в семи минутах ходьбы по тихому и тенистому кварталу пятиэтажек в Черемушках,  а теперь в пути до  Сухаревской (тогда еще Колхозной) я должна была пересекать  Москву и целых двадцать минут находиться в вагоне метро, а со спусками, подъемами  и ожиданиями - двадцать пять. Время в вагоне туда я использовала обычно для  подготовки домашнего задания по устным предметам  – просматривала учебники по географии или истории. Иногда на коленях рисовала контурные карты. Оттуда я возвращалась часа в три, четыре, или позже – если болталась после уроков возле школы. В эти часы народу в поездах было мало, что сейчас трудно себе представить,  и мне очень нравилось наблюдать за пассажирами. Потом были студенческие годы, работа – и опять метро.   

***
 Это случилось в конце второго курса, в летнюю сессию. Я ехала на экзамен по минеральному сырью. Предмет был интересный и сложный, мы делали лабораторные работы с минералами, определяли сингонии кристаллов и расписывали их формулы. Лекции и семинары у нас вела замечательная женщина и талантливый педагог – доцент  Эрика Яковлевна Гурьева. К экзамену я готовилась трепетно, и,как всегда,написала целый ворох шпаргалок в формате тетрадного листа. Они назывались «бомбами». Не для того, чтобы списывать, а «чтобы грели карман и душу». Так вот, выхожу я на станции метро «Спортивная», делаю шаг из вагона, и вдруг мой старенький дипломат  на сломанных замочках открывается, и все его содержимое вываливается прямо в щель между поездом и платформой. Поезд уезжает, а я стою и тупо смотрю на разнесенные вихрем по рельсам тетрадные листочки  –  труды моей подготовки к экзамену. И тут, вижу боковым зрением, как какое-то красное пятно спрыгивает на рельсы. Парень в красном анораке быстро, ловко собирает все мои листочки, выпрыгивает обратно, сует мне этот ворох в руки и бежит вверх по эскалатору на выход. Все произошло в течение минуты, а может быть и меньше. В тот момент, когда он был внизу, какая-то бабка заголосила: «Ой, девка, стерва, что ж ты с парнем делаешь! Ты ж на смерть его посылаешь!»  Знала бы она, что я вижу его впервые. Парень убежал, только красный анорак и белобрысая голова мелькнули на выходе, я спешила за ним, чтобы  поблагодарить, хоть бы имя его узнать. Но не успела. И каждый раз, когда я вспоминаю эту историю, посылаю благодарность моему таинственному спасителю, моему герою в красном анораке.  Дай  Бог ему здоровья и счастья на долгие годы!

***
Студенческие годы. Мы с однокурсницей спускаемся на эскалаторе в метро «Фрунзенская», возвращаемся домой с занятий. Я стою на пару ступеней ниже ее, к ней лицом и спиной по ходу движения. И вдруг замечаю, что прямо за моей подругой стоит известный артист  Альберт  Филозов в кепочке и темных очках. Я тихо, но очень красноречиво шепчу: «За тобой стоит Филозов». Моя подруга с недоумением смотрит на меня и, оборачиваясь, громко спрашивает: «Какой еще философ?». Филозов улыбается, а мы смущены.

***
Середина дня, вагон метро. Народу немного, но все места заняты. Между двумя сидящими женщинами около двадцати пяти сантиметров свободного места.  На остановке входит грузный мужчина средних лет в костюме, с портфелем – классический мелкий чиновник эпохи СССР, и усаживается, просто втискивается на эти 25 см. Причем садится  не с краю, а внедряется в самую глубину. Одна из женщин с возмущенным видом встает, оправляет складки юбки и отходит к двери. Мужчина, отвоевав территорию для своей задницы, рассаживается поудобнее, ставит на колени портфель, кладет на него пухлые ручки и начинает «спать». На следующей остановке (а это была «Академическая», на ней всегда мало пассажиров), пока поезд стоял с открытыми дверями, с лавки напротив встает интеллигентный гражданин, подходит к спящему толстяку, берет его портфель, выходит из вагона и запускает  этот портфель вдоль платформы. После этого возвращается в вагон, а толстяк, хлопая глазами, вылетает из вагона вслед за своим портфелем.  Двери закрываются, и гражданин галантным движением руки предлагает стоящей даме занять ее прежнее место, что она с улыбкой и  делает… Добавлю только, что за весь спектакль не было сказано ни одного слова. Это была классическая пантомима. Вообще, настоящие москвичи всегда отличались сдержанностью и немногословием в городском транспорте…

***
Когда-то году в 1997 мы с моим старшим сыном  Димой возвращались из поликлиники в середине дня. Спустились в метро на станции "Университет". В вагоне народу было мало, все сидели и рассматривали друг друга.  Дима разгадывал кроссворд в детском журнале. Вдруг он громко, с посылом, чтобы все слышали, заявляет: «Мама, я точно знаю, что столица Украины – Стамбул, но почему-то по буквам не получается». Все заулыбались…

***
Сидит типичная верующая  –  прямая, в серенькой одежде, волосики пучком, личико постное. Погружена в чтение малоформатного требника.  Рядом – свободное место. На Курской входит мужчина средних лет с большой сумкой, скорее всего – приезжий, южанин. Наш  южанин, русский – из  Краснодара  там, или  из Ростова. Лицо простое, открытое,  загорелое, взглядом сразу ищет, с кем бы пообщаться. Садится на свободное место рядом с «монашкой», сразу заглядывает в ее требник и начинает  разговор:«Ну, что пишут?». Монашка с неподдельным ужасом, как от сатаны, шараха-ется в сторону и прячет книжицу на груди.  Мужчина недоуменно пожимает плечами, но тут же обращается к соседу с другой стороны. Разговор завязывается…

***
Канун  9 мая. Это был несколько лет назад, когда еще были живы ветераны Великой Отечественной, и их было немало – к великому празднику  Победы они съезжались, встречались и гуляли по весенней Москве.
В вагоне метро  едет  ватага подростков – шумных, неуклюжих, нагловатых. Громко ржут, толкаются. Выставляют в проход свои длинные ноги. И все это под строгие и неодобрительные взгляды дам, сидящих рядком.  Да, они раздражают всех вокруг, они нарочно эпатируют этих теток, кажется даже, отпускают в их адрес сальные шуточки…
На Китай-городе садится очень старенький  ветеран – вся грудь в орденах и медалях.  И в одну секунду мальчишки поднимаются ему навстречу, берут его под руки и усаживают, а сами буквально облепляют его со всех сторон:  «Дед, дед, садись с нами, с нами! Дед, ты нереально крут - настоящий герой!» И все это так искренне, с восторгом.  Дед расцветает, а у меня ком в горле и  слезы на глазах.


***

Однажды мне позвонила по мобильнику незнакомая женщина, и состоялся следующий разговор: "Простите, вы мама того рассеянного мальчика, который оставил свой телефон в вагоне метро, когда выходил на станции Сухаревская?" - "Да, кажется, я мама этого мальчика" - "Тогда давайте встретимся, я передам Вам его телефон". Пришлось покупать коробку конфет.


***
А это было совсем недавно. На станции Коньково входит молодой папа с дочкой лет трех. Взгляды всех пассажиров обращаются на румяную девочку в шапочке с цветными помпонами  и  молодого симпатичного папу. И тут девочка срывает с себя шапочку и  звонким голосом обращается к сидящим: «Здравствуйте!  Меня зовут Василиса  Корнеева». Все улыбаются этому чудесному  цветочку. Наверное, девочка только что пошла в детский сад, и ее научили, как надо представиться и поприветствовать  новый коллектив.

***
Вчера в начале восьмого вечера села в вагон метро на станции Полежаевская. Вагон был заполнен, как и все другие вагоны, и вся платформа - мужчинами в красно-белых шарфах. Но что меня поразило - в вагоне стояла гробовая тишина. Не просто тишина, а зловещая тишина приблизившейся бури. Напряжение воздуха можно было резать ножом - хотя какой в вагоне воздух?
И невинный вопрос "как сыграли?", застыл у меня в горле. Скорее бы доехать до пересадки - думала я в тот момент...

***
   Недавно  договорились встретиться со школьной подругой  на станции  Площадь  Революции. Я редко там бываю – не пролегают маршруты моей жизни через эту станцию. А станция знаменитая. Знаменита  она своими   скульптурами – целым  войском, обществом бронзовых свидетелей советской эпохи. Строители, птичницы, студенты, пограничники, инженеры, матери с детьми  стоят и сидят  в нишах углов каждой опоры  пилона   на страже завоеваний  социалистической индустрии.  Ниши  отделаны  темно-красным  мрамором, станция  мрачная, обдуваемая разнонаправленными сквозняками,  а эти фигуры в напряженных позах  еще усиливают общую нервозность. Просто нагнетание  революционной ситуации.  Фигуры повторяются симметрично относительно оси станции, то есть  одинаковых фигур – по четыре. Четыре пограничника с собакой, четыре  птичницы с петухом,  и т.д.  И, как  принято со всех сакральных  местах мира, отдельные фрагменты  и детали статуй превратились в фетиш – предмет поклонения. Место,  к коему  должно прикоснуться каждому  проходящему.  Считается, что это приносит удачу.  (В Нью-Йорке, например,  есть бык  с золотыми от  нежных поглаживаний яйцами). Здесь –  гребень  петуха,  или нос пограничного пса,  или  коленка девушки-студентки.  От бесконечных  прикосновений  эти детали  ослепительно сияют в общем сумраке зала.
Я стояла в центре зала  над перилами перехода, как раз  в геометрическом центре квадрата, вершинами которого были   эти знаковые фигуры.   И наблюдала. Сфокусировала взгляд  на собаке пограничника.  Никто, ну просто никто,  не прошел мимо.  Толпа китайцев в разных позах и композициях  долго фотографировалась  вокруг  скульптуры.  Шумные девчушки   делали сэлфи,  тоже долго позировали   и  снимали  друг друга по очереди.  Но более всего меня поразили обычные пассажиры, москвичи,  спешащие по своим  делам. Спешащие,  видимо, по знакомому,  выверенному до сантиметра, маршруту.  Не поднимая головы,  они проходили мимо и автоматически рука их  поднималась  к  носу овчарки.  На автопилоте. А один  сосредоточенный  на своих  мыслях гражданин  пролетел мимо, но, вовремя спохватившись, вернулся  и  принес  жертву  своему  золотому идолу. 
Что это? Что означает  этот  обязательный   ритуал? Значит ли это, что сознание  жителей  Москвы, современного  города,  столицы  великого  государства, в  XXI  веке цифровых технологий и  прорыва науки,  находится на  уровне  сознания диких племен кривичей и полян, обитавших на этих землях?  Или это игры подсознания,  память  мозга о тех далеких временах, когда на берегу  реки  Москвы  курились  языческие  алтари  и капища?  Я не говорю уж о том, что большинство  поклоняющихся  Золотому  носу собаки, носят  нательные православные кресты.  Или  веры мало не бывает,  дотронусь  на всякий случай?
Хотя о чем это я? В  сознании русского человека прекрасно  уживается крестное знамение и три плевка  через левое плечо,  вера в сглаз и  христову молитву.  После  широкой,  разгульной   Масленицы с сжиганием языческого божества  наш народ погружается в  скорбь  Великого  Поста,  а потом  воскресает вместе с сыном  Божиим  в светлую  Пасху.  И  не возникает  в его  душе  противоречий.
Вот такие мысли посещали меня во время ожидания и созерцания.  Моя подруга пришла, и перед тем, как подняться  по эскалатору  в  вечернюю,  благоухающую  майскими ароматами   Москву, я обошла по периметру  «мой  квадрат»  и потерла все золотые  носы и гребешки. Так, на всякий случай.
......................

 Короче, короче, короче...На остановке стояла группа подростков, и девочка в джинсах с рваными коленками и  ярким рюкзачком что-то взахлеб рассказывала  своим товарищам. Все слушали, смеялись...А я вдруг подумала: ведь это не просто мусорное слово (одно среди многих), которые она вставляет, как костылики, в свою речь. Со слова "короче" начинается каждое предложение. Это явление несет в себе особый, угрожающий смысл - оно, как некий посыл во Вселенную, призыв сделать ее речь короче, сделать ее жизнь короче!
Следите за своей речью - даже самые невинные, пустые слова имеют смысл и несут информацию.

Сегодня ждала троллейбус на остановке около метро  Беляево.  Сижу себе на  лавочке, на деревянных реечках,  и поглядываю на табло - сколько там еще осталось ждать этот троллейбус. И вот рядом со мной возникает парочка с кучей пакетов из  АШАНА, расположенного неподалеку, - и обкладывают меня этими пакетами со всех сторон. Китайцы. В пакетах  - кастрюльки, сковородки, пузырьки с моющими средствами и всякая другая хозяйственная мелочь.  Обживается, думаю, братский  народ в нашем районе,  быт налаживает.  Потом подходит еще парочка из Поднебесной, потом - троечка, дюжина, еще одна - и все с пакетами, и все - на остановку. Пакеты сгружают вокруг меня, баррикадируют.  Все маленькие, сухонькие, в одинаковых темных  курточках с капюшонами и рюкзачками - и мальчики, и девочки. Похожи на муравьев, вернее, на колонию муравьев, слаженно и бесстрастно выполняющих свою работу... Я не выдержала этой  осады и выскочила на свободу.  А потом, возвращаясь домой, вспомнила один интересный эпизод из моего прошлого. В 2008 году я с детьми была в  Марокко в гостях у подруги. Мы жили в доме, у которого вообще не было фундамента. Вот - земля, почва, стена с панорамным остеклением,  порог вровень с землей, переходящий в пол из плитки. Сидим как-то вечером в зале всей компанией с хозяевами, смотрим телевизор, - и вдруг на сере-дину залы  выползает огромный рыжий паук. Не просто выползает, а гарцует на длинных ногах.  Я  просто потеряла дар речи от ужаса, и только пальцем показывала на это чудовище. Хозяин, муж подруги,  спокойно встал, и метким ударом тапка наповал сразил злодея, а потом,  вернувшись в  свое кресло, продолжил просмотр передачи. Убитый паук лежал на поле сражения. Я робко  предложила его убрать, но  Мухаммед  сделал жест в мою сторону: мол, не волнуйся - уберут.  И тут, как по команде, из входной  двери выдвинулась колония муравьев. Они прошли строем в одну линию прямиком к пауку,  потом совершили перестроение, окружая его с двух сто-рон по периметру, и затем набросились на него. Это было похоже на живой мохнатый шарик. За считанные секунды  вопрос утилизации паука был решен. Потом шарик снова вытянулся в линейку и проследовал в обратном направлении  до двери,  и далее -  в сад. Мы были в восторге от этого  спектакля...В
Вот,  почему-то вспомнилось...
.............
На этот раз - в автобусе Т60 (бывшем троллейбусе номер 60).
Моложавая бабушка с элегантной стрижкой едет с двумя внуками -шалунами (лет семи-восьми).
Мальчики сидят отдельно, и шумно интересуются всем подряд.
-Бабушка-а это что такое? А это?
Бабушка невозмутимо:
-А это - стопкран.
-А что будет, если...-и недвусмысленный жест.
-Игрушек не будет два года.
-Почему???
-Потому, что будем выплачивать штраф.
Пауза. Я выхожу.
Вот это, я понимаю -  аргумент!

............

Давно я не ездила в метро днем, обычный режим - утро-вечер, с наушниками в ушах или глазами в экране смартфона - как большинство пассажиров московского метро.  Хотя я знаю, что теперь это небезопасно - можно потерять бдительность и упустить что-то важное.
Недавно женщина средних лет попросила меня подвинуться, чтобы получить доступ к микрофону связи с машинистом в вагоне. Она сообщила о бесхозной сумке, стоящей у выхода.
На следующей станции (Китай-город) поезд стоял дольше обычного, а потом обьявили эвакуацию пассажиров. Пустой поезд поехал в депо. Оперативно сработали - и благодаря одной внимательной и неравнодушной женщине.
Но это редкость! И чаще за неравнодушие и "активную социальную позицию" получаешь осуждение и насмешки, типа: "вы что, умнее всех?" "Женщина, вам больше всех надо?"
.....................

 Сразу скажу, это не моя история, но она произвела на меня неизгладимое впечатление. Эту историю вернее зарисовку, рассказала моя коллега, очень уважаемая и серьезная женщина. Рассказала без цели -посмеяться, но у  меня просто случился приступ гомерического хохота, отчего мне до сих пор неловко.
Ладно, не буду держать интригу, вот в чем суть.
На станции метро "Площадь революции" одной ее знакомой дверями поезда прищемило нос. Оказалось, что с переломом.
Ну, в вобщем то, и все.
Я спросила: " А как так могло случиться? Как человек мог подставить нос под закрывающиеся двери или...какой это должен быть нос?"
На что моя коллега мне серьезно ответила: "Ну, она была невнимательна, вся в размышлениях о том как советская эпоха отражена в оформлении станции "Площадь революции".
У меня еще были вопросы, например - с какой стороны  двери был зажат нос, а если с внешней, и поезд тронулся...что было дальше?
Но я не могла их задать - меня душил истерический хохот.
Мне стыдно, честно...
......

Показала эту заметку моей рассказчице, и тут же получила рецензию:
"По поводу Вашего рассказа: не согласна! Я не знаю причину, тем более, о чем она думала в тот момент, был ли перелом (травма-точно). Могу только предположить, что это не случайное совпадение.  Женщина эта имела свое отрицательное мнение о художественном решении  интерьера станции: герои труда, сталевары, шахтеры, работницы                не должны быть придавлены сводами, находиться в полусогнутом состоянии  в зале с гордым названием             "Площадь Революции".
Остается только гадать,кто её наказал за такие смелые  мысли.
Дело было очень давно  -  в 70-х. Не знаю, были ли живы в то время авторы проекта..."
Ну что ж, это четкая позиция. Восхищаюсь...