Ваши ставки, господа

Фиолетово-черный бархат майских ночей хочется гладить ослабшими пальцами.
На фактурном этом полотне - сотни маленьких белых и желтых клякс, будто художник обмакнул кисть в краску, устало взмахнул рукой над своим детищем и на том закончил, понимая, что кофе в доме больше нет, а уставшее Вдохновение, откинув спутанные кудри в сторону, давно  сопит на стареньком кресле. Не сегодня, мой друг.

Эти странные брызги - мотыльки, летящие на свет. Таков замысел творца.
Мы ведь все на них немного похожи, верно? Видим свечение - и со всех крыльев мчим ему навстречу. Летим и не думаем, что нас ждет. 

И мы с одинаковым успехом можем оказаться как мотыльками, так и источниками света. Настоящими или искусственными - не столь важно, ведь  нежно-зефирные, опаленные о лампочку или свечу, крылья, уже не вернуть, не выплакать и не вымолить. Слишком поздно. 

Кем ты будешь на этот раз? Невинной жертвой-мотыльком с белоснежными  воздушными крылышками, или лукавым пламенем-убийцей? Никто не знает, что будет завтра. В этом вся…прелесть? 

Тьма взяла нас в плен, поработила, сжала своими  ледяными ладонями. Мы устали, мы хотим все изменить. Стаями мотыльков, наперегонки с озорником-ветром, уже тянемся  к вспышкам в кромешной темноте, как младенцы к груди матери – жадно, требовательно, капризно. Вчера мы скорбели над сотней потерянных собратьев, которым «повезло» оказаться вечерним лакомством  его  Сиятельства Пламени, а сегодня благополучно забыли об этом.  Забавно, не правда ли? 

Побудь моим робким мотыльком. Или стань моим ярким светом.
Кто из нас будет первым? Игра началась.