Кофе вечерний

День прожит. Разве что еще есть кусочек сумерек, нерастраченных, а так, вскоре, как  изо дня в день, ускользающих сквозь пальцы, как песок или растворяющихся слабыми разводами акварельных фиолетово-серебристых тонов, которые не позволяют думать о солнечном утре, добром настроении; они настояны на грусти и опасениях, часто выдуманных, необоснованных, готовых наслаиваться друг на друга, усиливаясь и рождая новые, причудливых  неприятных форм, еще не родившиеся до того. Но пока есть коралловые облака, насыщенный влажным ароматом липового цвета воздух, обострившаяся бдительность собак, преданно подготавливающихся к ночи, чтобы угодить хозяевам, убеждая их в своем профессионализме стражей и охотников звонким лаем, есть несколько более удлиненных в сравнении с временами учебного года минут прогулок с детьми, есть редкие щебетания растревоженных котами птиц; ночь не подступила к горлу, к сердцу, к пальцам, сжимающим ручку кофеварки; кофе, не дающее утренней бодрости, но убеждающее в постоянстве, в тихом течении повседневной жизни, должно покачиваться в чашке, отражая сверкание лампы, скрученной в ослепительную дорогую змейку...