Сказка о мыльных пузырях

На некоторой полке в некоторой банке жил целый приют пузырей. Жили неплохо, толкались в тесноте не от обиды, а чисто от своей энергичности. Лишь одно из них удручало: родителей в жизни не видели. А между тем настал день разлуки. Их малолетняя опекунша обязана была отпустить приемных в путь к вечной тропе. Точно пузыри не знали, что это такое, но вода из под крана, что находится под полкой, рассказала, что дорога начинается очень неожиданно: может, с падения или со взлета. А потом встречается некий прозрачный алатырь ветра, то ли поглощающий в себя путника, то ли как- то сбивающий с ног ( хотя какие ноги? ). Точнее сказать нельзя, с этого пути никто не возвращался и никто поведать не мог.

Вот убежище пузырей затряслось в руке опекунши. Заголосила вскоре оркестровая музыка- в парке начались праздничные гуляния. Мыльные пузыри затрепетали между собой, скрестились сиреневыми лучами на своих лицах. Под потолком банки заскрежетало, и крыша дома пузырей улетела в карман опекунской куртки. К пузырям потянулся зеленый пластиковый жезл с обручем на конце. Намечающиеся путешественники неуверенно потянулись к жезлу,и тот, подхватив нескольких, поднес к странному вулкану- к свернутым в трубочку губам опекунши. Вулкан этот извергся и героев понесло к воздушным холмам. Радуга восторга переливалась на боках мыльных пузырей, закувыркались на них отражения небесных луг. Но самый малый пузырь запаниковал: исчезали его братья- алатырь ветра их начал поглощать. Встрепенулся пузырь, стал бегло рассматривать гуляния внизу на прощанье, возможно, это последнее, что он сможет увидеть. И тут его взгляд завяз на одном рекламном лозунге на боку широкого грузовика. На лозунге выпуклая голова мыла гордо смотрела вверх, высовываясь из пузырной волны. И пузырь засиял ( или это солнечный луч его задел ), ибо узнал в мыле- портрет своего отца. И заскользил пузырь вниз, к портрету. Немногие его братья обратили на это внимание, и следовали за ним. А увлеченные весельем люди не заметили и уже никогда не приметят, что реклама мыла на миг покрылась панцирем из пузырей.

Едва младший пузырь успел обнять теплое полотно, как- хлоп!- исчезла хрупкость. Переполнялся внутри у пузыря груз тяжелой переливающейся мощи, которую он, как ни странно, способен нести. Пузырь понял, что алатырь ведра подкрался и поглотил его, но пузырь не стал ничем, он стал всем.  Его шаг- и поклонится листва, заиграют волны. И он не единственный. Такие же, как он, идут по бесконечной тропе, шагами помогая Земле непрерывно жить. Тропа вроде маленькая, в образе маленького шара, но конца и в правду не имеет. И что еще может радовать пузыря: он может всегда видеть своего отца.

       30 сентября 2011 года.