Утро

Вновь утро. Выходишь из дома и небеса распахиваются перед тобой, как врата самых интимных и сокровенных мистерий. Просто идёшь в них и ни о чём не думаешь. Небо охватывает тебя со всех сторон. Оно как обволакивающий белок, солнце - как сладкий желток, а ты зародыш нового птероандра. Свет искрится золотыми россыпями на малахитовых миниатюрах листвы, на чёрных с радужными разводами зеркалах луж, на лепестках раскрывающихся цветов, инкрустированных опаловыми каплями росы. Воздух, словно лёгкие игривые поцелуи, свеж и возбуждающ, насыщен хрусталём и утончённостью. Небеса будто стеклянные горы с лестницами из облаков внутри, по которым можно подняться в фееротеки фантазий. Открытое настежь окно, глядящее на голубой свод, как сложенная карта океанов, а дома, как каравеллы на изумрудных волнах палисадников, плывущие к райской земле - новому утру. Идёшь по его просторам и невольно замечаешь, что ты брат самой богини Эос, творящий вместе с нею неповторимый рассвет.
В созерцаниях природы есть мощная радость и умиротворённость. Наша цивилизованная, многоскоростная, суетливая жизнь отбрасывает это как пережиток, как рудимент, лишь в отпускной сезон вспоминая об этом. В описаниях природы классических писателей есть что-то глубоко философское и мистическое. Современный читатель пропускает описания природы. Ему нужно действие и раскрутка сюжета. Современный писатель (я не исключение) не создаёт пейзажей. И это очень грустно. В них та тайна и радость, которых так мало осталось в обществе беспросветной работы и накопительства.