Скобари

«До Опо'цки две верстоцки...» –
Дразнят местных.
Когда всюду на деревьях вскрываются почки,
Распушилась верба и сулит кулич,
Призраки вечевого колокола и судной грамоты
Кличут с площади и привечают со свитой:

Эльгу из рода язычников,
И святого, что вернулся во снах,
И того, кто питался мясом христианских,
но убыл голодным,
И европейца, что не сладил со скобой –
Он в другом месте видывал знак.

Но о том, что за действо грядёт,
Потаённого вече природу…
О том ведали,
Только головы Крома
в рябых колпаках.

И тогда дуновением терпким, простым,
Что оставляет «комариный вал»,
То бишь лёгкую рябь.
Нас уносит к верховьям Псковы'-реки
До источья и дальше…

                – Эх, была не была!
Сам я ма'лец сура'жий.
Пропахать целый га –
                не лынгу'зить на дню.
На бору хлеб достану
                и любую дели'ну
Сдюжу,
              по миру не пойду.

Только вот всё не то.
                Жить на стуже запало.
И тогда, как на радость,
                приметши ону'.
Ах, зазноба-зазнобушка.
                Глаза черные, карие.
Миловидна, красна,
                как соло'ха в пруду.

К празднику нарядивши,
                да в порядок приведши,
Да купивши подарок ейн –
                для почину луда'н.
Гладок шёлк, бахрома –
                пусть для всех узоро'чит.
Караво'дить с ейн будем
                во саду до темна.

Но подарок не взявши,
                только нос воротивши
И ответивши грубо.
                Я за нею тогда:
Умолявши, догнавши,
                сшибши бля'блю у ельника –
Не со мной караво'диться –
                на-тка!

Эка всё же фефёла!
                Эки песни заводит!
Ты с душою,
                а она тебе – на-тка!
Обмихнулся малёх.
                Чары девичьи, видно,
Мальцев могут смусти'ть
                пропадать задарма.

Ничего, ничего,
                под берёзки не лягу!
В блык пущусь –
                пити тож весело.
С журавля уталюсь,
                голью съем, что осталось,
А ужокась затем
                и к дели'нам вернусь.

Но куда мне итти?
                Пити нонче недёшево.
Кто займёт не обидит,
                кому душу излить?
До лудонца вон,
                до Сани Сорокина.
Пить не пьёт,
                но подможет, поди.

Нет его?
               Он на ко'мей ушовши?
Как вернётся…
                А, Бох же с ним.
Вот те раз –
                ни колбаски, ни Пасочки.
Буду, верно,
                как стёклышко чит.

Лихо дует бридко'й
                по болотам и па'жити.
Не судьба мне лыпа'рить,
                не с руки мне бузить
На делины пойду
                подряжаться, шабашить.
От ворот до ворот.
                От зари до зари.

Апрель – Май 2016 г.