Дневник фокса Малдера

           «…нет за гробом ничего такого,
           что бы мы при жизни не смогли».

           «…На проститутку смахивает смерть –
           бесстыжа, молода, неинтересна…»

                Михаил Свищев.


           Понедельник, 28 февраля.
           От меня ушла жена после пятнадцати лет брака. Дело было так. Пришел я вечером с работы и еще в коридоре почувствовал – что-то не то. На вешалке не висело женино зимнее пальто с воротником. Обычно, зимние вещи у нас висят все лето, то есть я ною до августа, убери, да убери, а в августе, она говорит, чего убирать-то? Скоро опять доставать, зима же идет. И правда, чего? Вот это пальто и не висело. Я сразу почуял недоброе. Прошел в комнату не разуваясь, открыл дверцу платяного шкафа – там одиноко болтались мои две рубашки и осенняя куртка, что Виталик подарил два года назад на Пасху. В ванной отсутствовали пузырьки и баночки, что раньше загромождали все поверхности, в холодильнике не было здорового питания.
           Я вздохнул и набрал номер жены.
           Телефон мочал.
           Спать лег в приподнятом настроении. В том смысле, что с непривычки не мог уснуть до трех утра.
           Одиноко и страшно.
 
           Вторник, 1 марта.
           Утром встал, почистил зубы мятной пастой, что жена оставила, помыл руки земляничным мылом, что она не забрала, вытерся льняным полотенцем, которое она повесила на крючок, и пошел на работу. На работе мне все время что-то мешало. По трезвому размышлению, я понял, что это вчерашняя трагедия. Ведь это трагедия?
           Звонил жене – жена не отвечала.
           Опять звонил – нет ответа.
           Еще раз звонил, наконец, она откликнулась, сказал, что так будет всем лучше, и мне и ей и Альберту.
           Какому Альберту?

           Четверг, 3 марта.
           Выходной день. Ничего не ел – и нечего и сильно переживаю. Буквально, беру в руки кусок хлеба, подношу ко рту, и с отвращением откладываю. Сейчас бы колбаски копченой, например «Московской» или «Брауншвейгской», а то чего пустой хлеб-то жевать.
           Пришел счет за квартиру!
           Господи, чего с ним делать?!
           Звонил маме, мама сказала – платить!

           Пятница, 4 марта.
           Проснулся ночью в слезах.
           Заснул опять.

           Опять пятница, 4 марта.
           Как платить-то?!

           Вторник, 8 марта.
           У меня сегодня День рождения.
           Все поздравляют друг друга с международным женским днем.
           А меня, как всегда, никто не поздравляет, ну, кроме мамы, Виталика, Феликса Петровича Умалаева и почтовой службы.
           Вот жена-то подсуропила с ДР.
           Купил себе пирожок с луком и яйцом по рецепту фирменного магазина, что от моего дома через дорогу.
           Отметил.

           Среда, 9 марта.
           На работе сплошная засада и это немного отвлекает от трагедии.
           С другой стороны, трагедия не дает работе занимать все мое время.

           Четверг, 10 марта.
           С того рокового дня прошло уже двенадцать дней.
           Собрал в большой пакет и вынес на помойку все, что забыла забрать жена: керамическую пилку для ногтей в кухонном шкафчике, черную массажную расческу, набитую волосами и валявшуюся под ванной, белый большой пластиковый мешок – там же, ножовку по дереву «бобр» и самоучитель парикмахера.
           Потом долго рыдал.
           Потом сбегал на помойку, вытащил все из пакета и швырнул на асфальт.
           Звонил маме.

           Воскресенье, 13 марта.
           Варил суп.
           То, что получилось, попробовав, с испугом вылил в унитаз. Унитаз как-то странно всклокотнул и взахлеб смылся.
           Съел кусок хлеба с селедкой из банки, на крышке которой написано «Селедка по-домашнему» – чудовищная жирная гадость, весь обляпался и накапал на любимую домашнюю белую майку с Винни Пухом.
           Надо стирать.
           А чем?

           Понедельник, 14 марта.
           По привычке ждал жену после работы, очень хотел есть, думал, сейчас придет – поужинаем. Вкусненького чего-нибудь. Она же всегда приносит.
           Вспомнил, что не придет, собрался с силами, поставил чайник и отрезал кусок хлеба. Намазал его вареньем клубничным. Жена делала варенье – закатывала.

           Вторник, 15 марта.
           Она заходила! Была! была!
           Пришел с работы, а мешка белого большого пластикового нет! Сразу позвонил, сначала телефон долго не отвечал, а потом она откликнулась и сказала, да, взяла, надо, ну, надо, надо и все.

           Среда, 16 марта.
           Кончились деньги на телефоне.

           Месяц со дня трагедии.
           Перестал бриться.
           Теперь это ни к чему.
           Да и удобнее – встал, зубы почистил – и свободен.
           Денег на телефоне нет.

           Месяц и три дня со дня трагедии.
           Начал бриться – щетина колется – противно.
           Внезапно кончились трусы.
           Где их берут?
           Их же как-то покупают?
           А как?
           Где?
           Кто?
           Звонил маме по городскому.
           Мама звонила мне.

           Понедельник, 16 апреля.
           Зарегистрировался на сайте знакомств «Тайна чайной чаши».
           Разместил на своей странице стихотворение поэта Эрнста Морковина, которое меня, почему-то, успокаивает.
           «У Билла»

            В баре «У Билла»
            Убили дебила,
            Дебила убили
            В баре «У Билли».

            Каким-то дерьмом
            Его накормили,
            Каким-то дерьмом
            Его напоили.

            Это дерьмо
            Они долго копили,
            Это дерьмо
            Ему сразу купили.

            Потом его били
            Башкой о перила,
            В общем, убили
            Дебила «У Билла».

            Многим казалось,
            Что пошутили,
            А оказалось,
            Что защитили.

            От жизни той бренной,
            От жизни сей бедной,
            От спирохеты
            Вредной и бледной.

            В баре «У Билла»
            Многие пили,
            Там и убили
            Люди дебила.

           Вторник, 17 апреля.
           Откликнулась таинственная незнакомка по имени Сандра.
           Спросила, действительно ли мне тридцать семь лет и правда ли, что у меня трехкомнатная квартира на втором этаже в центре. С лоджией.
           Во дворе металлическая горка и сломанные качели.

           Среда, 18 апреля.
           Переписывался с Сандрой, оказывается, она такая же, как и я, одинокая душа, брошенная на растерзание грубому материальному миру.

           Четверг, 18 апреля.
           Сандра пишет, что она «приятная женщина в теле».
           Я задумался, чтобы это значило. Затем, испугался.
           Позвонил маме по городскому.
           На работе сплошные нововведения и изменения. Зав. секцией Алеша Леклерк ушел на повышение, а его место заняла Ираида Васильевна Вильгельмова. 
           Со мной перезаключили договор.
           Девочки из отдела охраны труда, сказали, что у меня кризис среднего возраста.
           Звучит красиво!

           Суббота, 20 апреля. 
           Да.
           У меня – он.
           Кризис.
 
           Воскресенье, 21 апреля.
           Весь день смотрел футбол, а ведь раньше я его презирал и ненавидел.

           Воскресенье, 28 апреля.
           Ходил на свидание с Сандрой.

           Воскресенье.
           На самом деле ее зовут Света.

           Воскресенье.
           Смотрел футбол.

           Воскресенье.
           Смотрел футбол.
           Взял в прокате четыре диска с лучшими играми чемпионатов мира.

           Наверное, воскресенье, потому что не пошел на работу.
           Смотрел футбол.

           Какое-то мартобря.
           Весь мир – иллюзия и морок.
           … а ладно, не хочу даже начинать.

           Наши дни.
           Купил себе на птичьем рынке собаку – фокса. Назвал Малдер.
           Я его люблю!
           Почему рынок «птичий», если там одни собаки и хомяки?
           Выкинул мобильник, все равно от него без денег толку никакого.