Бывает так, что раз в сто лет,
В ответ на слабый зов,
Приходит, празднично одет,
В тот город крысолов.
Движеньем точным и простым,
Он флейту достает,
И по булыжным мостовым,
Под музыку идет...
На звуки нот идет народ,
Из сумрака квартир -
И прочь из городских ворот,
Их гонит конвоир.
Когда же стихнет шум шагов,
И все покроет тлен,
Вздохнет тут город глубоко
Кирпичной грудью стен.
Никто не сможет помешать
Хотя бы раз в сто лет,
И город может наблюдать
Как близится рассвет...
Крысолов
© Copyright: Владимир Фейгельман, 2016
Свидетельство о публикации №216061500781
Свидетельство о публикации №216061500781
Рецензии
