Старые цвета

В ночь своей смерти, старый художник проснулся неожиданно легко и подняв выцветшие глаза к потолку, долго пытался понять, что его беспокоит. Постоянные боли в исчезающем теле? Нет. Отсутствие людей? Нет.
Художник забыл, как он выглядит. Его глаза видели слишком много сильных цветов и визгливых сюжетов. За долгую молодость, они устали и последние годы могли только предупреждать его вредной мебели. А этой ночью, они упустили его последний образ.
Старый художник забыл что-то важное.
Поднявшись с кровати - старик включил весь доступный свет, заливая комнату медицинской белизной. Он надеялся, что найдет потерю, как нашел неделю назад свой тапок, далеко под кроватью.
Обходя свою комнату, старик вспоминал прошлую жизнь и тщательно всматривался. Одинокий шкаф с пижамами, массивный стол, скрывающий под грудами лекарств пятна краски, портрет неизвестного юноши.
Остановившись напротив, старик тяжело задышал. Короткая прогулка истощила его силы.
Портрет неизвестного, немного лукаво, смотрел на своего создателя. Старик уже давно забыл про эмоции, но сейчас что-то свербило, кусалось и шекоталось внутри. Без всяких мыслей, реагируя скорее на раздражение, старый художник кряхтя снял портрет.
Что-то старое, требовало справедливости. Бросив портрет на стол, скинув лекарства на пол, старик достал из темноты красного угла краски.
Казалось бы, они уже давно были должны засохнуть, но прекрасно лились на старый, потрескавшийся холст, смешивались и бурлили. Тюбик за тюбиком, до самого конца, когда десятки цветов не стали чернотой.
Тревога старика прошла и вернувшись в кровать, он заснул крепким сном и потом еще долгие годы веселил сиделок своими рваными беретами. Больше его ничего не беспокоило.