Она писала на бумаге
Свои заветные мечты
И проходила сквозь овраги,
Не замечая высоты.
В тумане томном, одиноком,
Она была как ёжик тот,
Который точно знал по строкам:
"И грустный мир меня поймёт".
Её песочные кудряшки
Холодный ветер развивал,
А по ней всё ползли мурашки
И этого не кто не знал.
В её мечтах творилось чудо,
Она ведь знала наперёд:
"Как бы не было в жизни худо,
Кто рядом - тот её поймёт".
(Стих про близкого человека)
Она знала...
© Copyright: Спящая Мечта, 2016
Свидетельство о публикации №216061601910
Свидетельство о публикации №216061601910
Рецензии
