Сбивает меня как-то насмерть велосепидист

Молодой человек обращается к читателю.
Так, надо подумать, у меня еще осталось 500 рублей до зарплаты.
«Целых пятьсот рублей!» - скажете вы. Вы, наверное, не местный, иностранец, или предположим из далекого будущего, когда после очередной деноминации на эти деньги уже можно будет купить пару машин, да хотя бы и стиральных.

Знаю, знаю, мне этой утопии уже не застать. Что вы говорите? Диеты, спорт, отказ от вредных привычек, целибат или наоборот повышенная половая активность, короче что-то одно или в необычном сочетании должно сработать. И я проживу до ста лет? Интересная теория.

Что ж, звучит неплохо, желаю вам удачи! Я бы тоже попробовал, но боюсь у меня уже ничего не выйдет. Да чего вы пристали со своим «не сдавайтесь, вы же молодой парень вам еще жить и жить!»

Вот смотрю на себя со стороны и тоже думаю, мне бы еще жить и жить. Но нет, лежу в луже собственной крови на одном из перекрестков города. Погода в кое-то веки выдалась отличная, и на тебе! А все этот чертов велосипедист.
Где кстати вся моя жизнь, летящая перед глазами? Да сколько там было той жизни?

Все время говоришь себе: «Давай поедем туда, сделаем то, улыбнемся вон той красотке».
Каким же бараном надо было быть, чтобы откладывать варианты, которыми я мог еще тогда воспользоваться?! А теперь все мои «потом» растаяли как дым. И никак мне теперь не узнать, как бы все случилось, поступай я иначе.

Ну, как-говорится, не будем отчаиваться! Что-то да ждет меня впереди. Во что кстати последнее я верил? Ах да, в Вальхаллу. Круто же! Правда воин из меня одно название. Воин-освободитель ночного холодильника от продуктов. Жуткий убийца калорий.

Ух ты, смотрите, в моем зазеркалье наконец что-то происходит.
По ту сторону экрана моей жизни, из расплывчатой гомонящей толпы прохожих, вырисовывается черное с красным облако. В миг, уже мире сумеречном, деловито ступая по улице обшитыми бисером сапожками, появляется старушка –цыганка.

Когда дама, смотрит в мою сторону, я долго соображаю мне ей помахать, поклониться или может даже руку пожать. «Главное»,- говорю себе: «Не кинуться обниматься, а то еще подумает, что я ненормальный».

-Семашкин Вячеслав Викторович, 1985 года рождения, - рапортую я, выворачиваясь из поклона и почему-то улыбаясь.
-Шел в наушниках, резко уступил симпатичной девушке дорогу и был опрокинут на асфальт чрезмерно шустрым велосипедистом.

Румяная бабулька кивает и поправляет платок. Звенят медные монетки на его бахроме.
-А где этот? -Оглядываясь спрашиваю я. –Ну, который капслоком разговаривает?2
Старая цыганка вместо ответа пристально меня рассматривает, качает головой из стороны в сторону, хмурится и недовольно ворчит. Слов мне никак не разобрать. Без предупреждения старушка разворачивается и уходит, направляясь во дворы.

-Эй, мадам, я вас не хотел обидеть! - Кричу ей вслед и спешу за старой цыганкой, стремительно пробегая сквозь призрачную толпу живых.
«Ох, и шустрая старушка!» - Думаю я.
Оказавшись в одном из дворов-колодцев, я теряю ее след. Верчу головой во все стороны, ища хоть какую-то подсказку. И кричу в пустоту, будто-то бы убеждая себя самого.

 – Вы поймите, я же тут в первый раз, мне просто интересно!
И тут меня за плечо больно хватают, крепко удерживая на месте. Оборачиваюсь, вижу перед собой бородатого бездомного мужика.

Не успеваю сообразить, когда это он ко мне незаметно успел подкрасться. Мужичок, наклоняется ко мне и что-то шепчет на ухо.

Я морщусь и задерживаю дыхание. «Ну и воняет же от вас дяденька»,- думаю я: «Даже на том свете».

Заглядываю бездомному в загорелое дочерна лицо с яркими зелеными глазами и ошалело переспрашиваю:

-Что значит: «У него слабый пульс»?
Резко наступает темнота и чувство, будто за ноги из морской глубины вытягивают.

«Вот черт!» - думаю я: «А придумать, как распилить 500 рублей на неделю, кажется все-таки придется».




Конец.

Примечания автора:
1. Надпись на стене подъезда.
2. Упоминание персонажа Смерти из юмористическое фэнтези Терри Праччета «Мор - ученик Смерти».