Ветер

За окном бушует шторм. Старые крыши домов исторического центра города дрожат от ветра, от него же выбиваются форточки. Очень свежо.

Свежо так, что даже под двумя одеялами я никак не могу согреться. Это временно. Куда сложнее уснуть.

Слышишь ли ты порывы этого безумного, сметающего все на своём пути ветра? Ветра, который буквально сдувает с ног, срывает головные уборы, опрокидывает деревья и дорожные знаки, ветра, от которого нет спасения?

Это мой ветер, ветер моей души, моего сознания, моих глубинных стихийных эмоций, способных заполнить собой не только этот город, но и целую вселенную.

Ты слышишь? Слышишь этот ветер, там, за тридевять земель от меня, долетает ли он до тебя?

Он воет, бьет в окна, вздымает занавески. Точно так же от частого, глубокого и неровного дыхания вздымается моя грудь, когда я думаю о тебе.

Это мой ветер. Ветер моих мыслей, яростных, глубоких, спонтанных, стремительных, безудержных и безнадёжно весенних вне зависимости от времени года. Этот ветер может существовать только здесь, сейчас и насовсем, он порождён десятками мостов, рек и островов, навечно замёрзших посреди безжизненного болота. Мы исчезнем, а они останутся.

Я открываю окно настежь, я раскидываю руки в сторону, голая, свободная, горячая и сильная, я отдаю себя во власть стихии. Она наполняет меня, и я дышу. Я живая.

Слишком живая, чтобы быть однозначной, слишком страстная, чтобы быть спокойной, слишком неровная, чтобы быть предсказуемой. Я - ветер, приходящий, когда его не ждёшь, заполняющий собой весь мир без спроса и разрешения, уносящийся прочь, когда приходит одному ему ведомый час.

Ветер, который нельзя запереть, выключить щелчком пальцев, изучить, как объект с физической формой и конкретным химическим составом. Ветер, рождённый на болотистых берегах Финского залива. Ветер, порывы которого совершенно не дают спать, потому что созданы не для этого. Это ветер магии, ветер полёта, ветер жизни.

Про него доподлинно известно лишь одно - где его найти.

Он там, где я.

2016