Собственник времени

Если всё существующее так, или иначе кому-то принадлежит, скажите:
- Кому принадлежит время?
- Вечности!
- И да, и нет...
Времена и эпохи ежедневно исчезают в глуши Небытия, пополняя энергию Космоса. Проще говоря, подзаряжая мега-батарейку, которую Владыка Вселенной вставляет в любимые настенные ходики, чтобы время бежало дальше!
Это так. Однако, смею утверждать, именно я являюсь реальным собственником прожитого мною полувека. И мне лично принадлежит вторая половина двадцатого столетия. 
- Что же тогда принадлежит мне? - воскликнет мой современник, - Я же твой современник!
- Нам с тобою, мой «юный друг», делить нечего. Мне принадлежит моя половина, а тебе - Твоя. Владения наши светлые, вдохновенные, лакомые для будущих пересмешников...

Как поросль кустарника, высаженная на обочину главной столбовой дороги, мы росли и ветвились, то тут, то там нарушая общую большую форму. По ухабистой насыпи, помеченной верстовыми пятилетками, куда-то вперёд ковыляли грузные гипсовые человечки - члены Политбюро ЦК КПСС. А чуть поодаль, сгибаясь под тяжестью рюкзаков, набитых тушёнкой и нотами, шли садовники, тайные «повелители придорожного сада». Юра Визбор вычёсывал кудри молодых побегов гребёнкой любимого ре-минора. Володя Высоцкий пересаживал целые семейства придорожной поросли. А рядом гонял мячик русский Пеле – Эдик Стрельцов (поглядеть «на Стрельца» собирались стадионы! Помните его знаменитый пас пяткой?) Из подвалов, минуя благополучие этажей, прорастал в небо дивный лотос - таинственный «русский андеграунд». Искусство, которое до сих пор клюют и не могут расклевать вОроны капиталистического миропонимания!  Да, было время…

Похоже на агитку?
Согласен, нелегко на словах передать запах розы. Как ни клавиатурь, пахнет текст мылом, и точка!  Розы давно нет, аромат её "внутреннего содержания" время развеяло по ветру. От контрольного пакета житейской собственности второй половины двадцатого века всего-то осталось: косноязычие очевидцев, заказная документалистика и творческая полуправда художественных экспонатов. Мало.

До сих пор гадаю, как мне «удалось» ни разу не взглянуть на живого Высоцкого.
Каждый день мой грандиозный современник царствовал в «садах придорожных», только подойди ближе, вот он! Я же по молодости лет полагал - мгновение вечно, и таким будет всегда. Когда же повзрослевшее вместе со мной время распахнуло кулисы первых потерь, оказалось, что в жизни существуют непредвиденные обстоятельства, и эти обстоятельства в один голос твердят страшные вещи: сад, где расцвела моя роза, на самом деле – минное поле. Не следует шагать и радоваться одновременно. Всё предстоящее таит опасность...

И тогда я понял простую вещь: формы жизни трепещут разнообразием! 
К примеру: сзади мне на плечо кладёт тяжелую руку браток и говорит плохо:
- Это моё.
- Простите, вы, наверное, обознались, - отвечаю я, поправляя очки, - это моя правда!
-Э, нет! – "брат" щерится отточенной дантистом фиксой, - кончилась твоя правда.

И он прав.
Я нечаянно заглянул в чужой амбар. Стоит он на месте прежнего моего и похож на мой, да не мой. «Э-э, хозяин,- печалится сердобольный кыргыз, - пришёл ночью человек, сломал твой амбар и сжёг. Новый построил…»
То-то не спалось мне, как перед холодами.
Судиться с «застройщиком» – дело бесполезное. Судьи и присяжные нынче судят по закону нового амбара, и про мою правду скажут: "Попытка свержения существующего строя!"

Остаётся одно – уйти с главной дороги и бродить сколько хватит сил топкой околесицей. Бесплатно наслаждаться воздухом, "перелистывая" в памяти нажитое полувековое личное богатство. Вернее, то, что от него осталось: косноязычие очевидцев, пожелтевшие фотки, да несколько альбомов издательства «Аврора», иллюстрированные полуправдой художественного вымысла. М - мало...