Тыр-пыр

                Подарок для Алины Витухновской
     Продемонстрированный мною сегодня ночью уровень возможностей, полет фантазии, искусная подделка под псевдоисторические стилизации говнописателей, получающих не по е...лу, что было бы актуально и жизненно важно, а премии, почет и удушливый эфир у пидарасов Малахова, Познера, Урганта и иных представителей странного племени, чьи предки погибали в газовых камерах ублюдочных наци, но внучки с удовольствием перехватили эстафету у эсэсманов и теперь, регоча и хекая, травили токсикхолокостным говном все недостоверное народонаселение России, преисполнил меня гордости и высокомерия. Я, вообще-то, всегда знал и чувствовал, что на голову превосхожу всех этих уродов, самозваных поэтесс и музыкантов, от творчества коих трупы Пастернаков и Бродских яростно скребли когтями внутренности уставшей планеты, уставшей терпеть напыщенных ничтожеств, упоенно копытящих почву, засирающих лебенсрау так никогда и не появившихся на свет новых членов, члеников и вагин общества, наидостойнейших, горделивых, с тремя кучами еврейских предков, осененных репрессиями и государственными наградами сгинувшей империи, мерзотной страны, убившей себя в буйном раже геноцида. Я вновь сбегал из соцсетей, обожравшись низкокачественным калом, мерзко хихикая и кривя свою мерзкую рожу, представляя отвратное е ...ло Ксюши Собчак и мое виртуальное объяснение тварюшке, что, мол, сучара поганая, сваливаю я от вас всех от внутренней дрожи омерзения, от нежелания даже просто находиться в одном цифровом пространстве " Твиттера" и " Фейсбука" ; меня буквально выворачивало наизнанку, стоило представить, что, вот, где-то рядом хрюкает тетя Таня Толстая, поклонники Дианы Арбениной, кореша-петеушники Паука Троицкого, сама Рената Литвинова пукает и хмурит рыло конгениального режиссера, это вам не это. Это не сраная Софа Коппола, это, понимаешь, э-ге-гей. А самое смешное заключается в непонятке сегодняшнего времени, столь щедрого на ярлыки. Ну, не нравится мне что-то или кто-то. И чо ? А то. Ты, Андрюша, сволочь. Фашист. Гомофоб. И прочая. Забавно. Если говно назвать говном, то сразу становишься фашистом и гомофобом. Ахуй. Литавры и туш. Загребись вся творческая пропадла, прибивающая яйца к мостовой, кусающая баб за ноги, дрочащая на отрыжку Британских островов, донесшуюся из двадцатых годов двадцатого века, когда голая Коллонтай, жуткая Крупская и пьяный Чаплин чего-то там вообще на х...й.
     Высокомерия хватило ненадолго. На сутки. Потом врожденное обезьянье любопытство толкнуло заглянуть к поэтам. Если честно, я сразу захотел застрелиться. Мои ненаглядные еврейки сидели по уши в говне и упорно не желали вылазить. Ладно, сучки, живите на Прозе ру без лиц. Хер вам в глотки, а не человеческие лица. То-то Машка Гайдар повеселится. Нехай, я не запрещаю. Пусть поржет. Может, обосрется.
     Выпив пару чашек кофе, слегонца вздрочнув на лолок ( о, ужас ! Мизулина, верно, ощерилась от эдакого непотребства, еще бы, находятся кое-где у нас порой несогласные и не желающие дрочить на ее поганую рожу, гыыы, а есть еще Ирка-воровка, борцунья закозлиная, ааааааааа, это ж пиз...ц ), я уставился в потолок и задумался. Вот, например, жужелицы. Вот они зачем ? Вот на х...я они нужны ? Они же не нужны. Лучше бы им не быть. Десять миллионов жужелиц, а взглянуть без слез можно на пару-троечку отдельных представителей этого смутного роду-племени, полуфашистов, как ни странно ( прости гнида Шендерович, прости борода твоя, подлая и потная, гадкая и стремная. А есть еще Белковский. Павловский. Наверное, и товарищ Конский где-то имеется. Вронский. Долинский. Сколько же их, инских. До х...я и больше ). Хотя, пусть будут. Если не нравится мне, то что же теперь - весь мир накрыть ядерным ударом ? А мне много чего не нравится. Во-первых, жара. Во-вторых, люди. В-третьих, комары. И в-четвертых, Ходорковский. Бля, опять кий. Ничо, у Усманова нет никаких инских и киев, но я его тоже не очень.
     - Да ну на х...й !
     Спавшая на книжной полке кошка от моего крика свалилась на пол. Села и злобно уставилась мне в глаза. Представляю, что она думает. Какими херами кроет она своего двуногого дружка, стебанутого поэта и звездочета. Была бы больше габаритами, по-любому, рвала бы людишек в клочья. Я издал губами странный звук, нечто среднее между писком мыши и фырканьем ежа. Она нахмурилась, подошла ближе и стукнула меня лапкой, не выпуская когтей. Странно, я это уже со второй кошкой замечаю : они будто чувствуют непорядок с кровью и никогда не царапают до крови, так, ужучат чутка, типа, не забывайся, человек, а потом гордо и снисходительно принимают дары, поглаживания, ласковые словечки, корм, похожий на шарики из подшипников, глупые ухмылочки и подергивания за ус. Наверное, если б я был лошадью, то любил бы кошек еще больше. Хорошо, что я не лошадь. Даже не конь. И уж тем более не пони. Можно, конечно, податься в татары или немцы, но как-то неохота.
     Написав все эту ахинею, я снова задумался, второй раз за день. Написал дичь какую-то и чо ? Да ни х...я. Кто не понял - тот поймет.