Черта
Заря погремушкой
в ладошке нового, зачатого только.
______________________________________
Прошлое!.. я отдала тебе крови немерено.
Соль выплакана в категорию «горько».
И вот по капельке, неуверенно
Новое пьет прямо из моих рук.
Мыслями моими пишет букварь свой.
Читает... - да между строк. Друг.
С головой.
И, значит, уже нет возвращения
к расставленным точкам прошлого.
Старые стихотворения
отгородила от своего завтра.
Хорошая
погода в любой день.
Только ласка будит по ночам.
Дом. Семья. И живые растения
по всем - тайным - углам.
Чей-то ребенок теперь зовет меня
мамой.
Солнышко в непогоду не бывает грустным.
Сыном пахнет смешная пижама.
Радость от хруста
молодой капусты в борще.
И парадная форма родного сына,
что еще ребенок в душе,
но такой настоящий мужчина,
вернувшийся наконец домой.
Год в копилке... 20-летия.
Высокий, красивый, здоровый.
Живой!
И книги -
без вины виноватые дети.
Выигрываю эту войну!
Ребенок нового дня растет.
Учится
мое сердце жить, отпуская вину
свою и чужую.
Блюдца
разбиваются только на счастье.
365 перебитых. Счастливых дней.
С тем, что не давало спать 40 лет,
пора прощаться.
Потому что будущее — родней.
Свидетельство о публикации №216062001019