Из записок...

                Из записок мрачного очевидца


      Порой хочется разбить этот трехмерный иллюзорный мир, как пустой шар. В нем возводятся стандартные дома с застойными одномерными мыслями, в них затеваются плоские дела, не имеющие смысла. Пустота повторяемости соглядатаев мировых ничтожеств.
Дымка примитива и отсутствие диалога в образовании, подмена воспитания зомбированием. И круговая порука тельца.
Безликая посредственность, безымянность стандарта в фаворе, деспотизм эго и подавление сути творчества, пресечение любого движения, что вырывается из общей серости. Власть Тьмы. Серая масса господствует везде.
Нет протеста ни в ком и ни в чем, потому что во всем ищется оборона своего прозябания, безволия и тления души.
Этот мир давно умер, но еще не кремирован.
Умер, потому что сознательно от Вселенной отрезан напрочь. Жевать и размножаться, да страшиться неизвестного – это еще не всё.
Дьявол везде и во всем, он здесь - в «зоне комфорта».
В душах – сон и плесень, греховность обывательщины.
Все слова стёрты… за словами ничего не стоит.
Край, черта, обрыв… .

29.05.2016.
Наталья Шлемова, Москва
    

                * * * * * * * * * * * * * * * * *


      Самый надежный способ сохранения любви – знать друг о друге всё… и принимать друг друга.

Но пространство взрывается кровью пустот…день, друг, год, да и мир – не тот. Равносущность …это выше наград и находят ее, до конца пройдя ад.

…я затихну, едва коснувшись источника сердца, наполняясь живою водою его…мы приснились друг другу? – нет. Это просто след… прошлых жизней, миров параллельных и тонких… это Внутренней жизни, не придуманной, Свет. Это явь той вечерней дороги, что в горы ведет...по которой идем мы втроем, между нами – наш мальчик…сын, ему еще мало лет. (Он всегда был меж нами, сейчас его нет….)

Только ты…только ты…мы из стали одной, как из крови – одной, и живем, пока любим.
Но тоска убивает меня много лет…яд тоски, одиночества радий,
разрушающий душу не тела ради.
Не пригодна для жизни планета эта? На ней мы чужие… даже самим себе.

Жизнь, как поезд, на который ты не успел,
и, как выбор, который однажды тобою не сделан.
Раскаленный асфальт и вокруг – суррогат: мнений, дел, догм, вещей.
Я пытаюсь увидеть в пространстве тебя, выражение лица… и услышать тебя… только чувство мое растворяет боль до конца.
Нет сомнения, стихи не лгут никогда, только к ним возвращаться уже невозможно.

Только кажется мне, мы друг в друге живем – жизнью после смерти.

18.06.2016.               
Н.Шлемова