Поверить в смерть

Смерть. Такая безысходная, обязательная, всеобщая и при этом абсолютно чуждая. Одноразовая, как пакет, что ветром вокруг носится, пока его к ногам не прибьет.

Не знаем ни дня, ни часа, когда придет конец, а значит, можно и не переживать особо. Как будто бы нас пронести может. Проскочим как-нибудь, отвяжемся! А ведь когда не знаешь откуда выпрыгнет — бояться побольше надо. Но не то, что не боимся, даже не думаем о ней, будто и нет ее совсем.

На той неделе к соседке пришла, ну, а ко мне-то не придет. Повсюду ее видим, экраны горами покойников светятся, но ведь это не с нами, не возле нас; значит, будто бы понарошку.

Лишь если халат белый или гадалка назначит время — покой потеряем. Разве узнав, можно спокойно жить дальше? Нет. Потому что нависнет гибель над нами, станет настоящей, закиснет бельмом в глазу. И чем ни займемся, куда ни поедем — все враз едино станет. Ведь неужели что-то может быть важнее, цветнее или дороже, когда над тобой неизбежность? Которая всегда рядом и подмигивает тебе стрелками часов.

Скажут, что о ней думать? Жить надо! Так ладно, бы если жили, но ведь и не живем толком. Если бы знали время, глядишь и стали бы делать все как следует. Мы не знаем когда, но знаем что явится. Так почему все еще не живем? А потому что не верим.

Зато верим, что еще немножко домучаемся и начнется жизнь-то! Из за парты выйдем, казарму домоем, диплом защитим, под венец прыгнем, поработаем немножко, да как заживем! Все ведь еще впереди! Вот на это и расчитываем. А если в смерть свою поверить — разве нужны будут все эти дипломы, венцы, да начальники? Все бы к чертям послали и ни во что бы уже не верили, только радовались, как полоумные, солнышку, травке, да прохладному ветерку.