А может гранату кинуть?

  Где-то там, наверху, идёт бой. Кто-то с криком «ура» карабкается на высоту под названием «рейтинг». Я слышу перестрелку, звуки рукопашной. Иногда оттуда приносят раненых. "Что с ним?". "Разбился, с вершины сбросили. С первого сразу на двадцатое место".
А здесь, внизу, тихо. Лишь изредка кто-то лениво постреливает.  Да "щелкунчики" по "Прозе" скачут. Прям как шальные пули. Щелкнут по первому попавшемуся сочинению не читая, и дальше поскакали. За минуту десяток авторов обстрелять успевают.
Я смотрю через прицел, никого. Кричу в соседний окоп: «Друг, оставь покурить!», а ответ тишина, говорят, он вчера не вернулся из боя. Ну я же помню, я вчера с ним разговаривал, и даже, что-то ему писал. И он был совсем как живой. И почему они все исчезают? Стоит написать рецензию, тут же пропадают без вести. Ни отзыва, ни пароля.
 Ау! Люди! Вылезайте из своих окопов, не бойтесь. Давайте наплюём на все эти рейтинги и баллы,  просто посидим на нейтральной полосе,  покурим, поговорим. Мы же все одной крови, вы и я. И что я слышу в ответ? Шёпот гордый: «Ты нас с собой не равняй, мы гении, таланты. Так что сиди в своём окопе, как все, и помалкивай». Эх, вы, скукота то какая!  А может гранату кинуть, в какого-нибудь гения? Просто так, для разнообразия,  чтоб взорвался праведным гневом.  Или штыком в задницу слегонца ткнуть. Всё какой-никой разговор получится.
Нет, местный народ ни гранатой, ни штыком не возьмешь, из окопа не выманишь. Ему не гранату, ему леща кидать надо. Уж очень он сладкое уважает. Берешь, к примеру, пучок баллов, перевязываешь их сладенькой рецензией, и бросаешь. Вот тогда глядишь и вылезет. И то не факт. Схрумкает, почавкает, отрыгнёт "спасибом", и опять тишина. Да и какой с него собеседник? Гении, они диалоги не любят, потому как, в ходе диалога может, случайно, выясниться, что и не гений он вовсе, а так, мыльный пузырь. А по сему, хранят они гордое молчание, на рецензии не отвечают, других не читают. "Да и кого тут читать, кругом одни графоманы".
Покемарить что ли, на дне окопа? Опять затишье на передовой. На литературном сайте без перемен.


На фото автор собственной персоной, и он таки думает, кинуть, или не кинуть?