Всего лишь точка в вене моей...

Всего лишь точка в вене моей -
прокол (как в истории нашей,
вполне по себе российской, но
по мне - так вполне всеобщей).
Укол.
         Болит.
                Не проходит.
                Болит.
И всё ещё пахнет спиртом (больно)
(твоим) и немного потом (моим) -
по правилам спорта. Наивно.
Он обучал науке
                (да-да), такой
хитрой и современной.
Люди все ниже ростом
                (легко) -
кирки, лопаты и звенья...
Ну, не смотри так строго! Прости.
Ты ведь большой и сильный,
а я - маленький, глупый никто.
Устройство моё примитивно.
Дрянное древнее платье своё
она так упрямо носила,
настойчиво... Объясняла, что
потом к ней вернутся силы.
Открыла и повторяла своё...
Всегда этого было мало.
И ждать было невозможно уже...
И кровь в венах течь перестала.
Опять
            ты стоишь и смотришь...
Ну, что?
Опять сверху вниз?
                И всё знаешь?
Послушай! Ну, это же скучно!
                Ведь ты...
Ты даже ворон не считаешь!
Они надо тобой кружатся, не видишь?
А перья все мне достались...
Достоинство - всё тебе.
                Молодец!
На этом они расстались.
Он тоже не брался в ответе
                быть
ни за кого на свете...
Летел, рисковал, не боялся
                (казалось).
Сломался. На третьей планете.
И чем оказалась правда его?
Не мне рассуждать, я не знаю -
я не такой
                умный
                как ты.
Шагов назад не бывает.
Всего лишь точка на локте, внутри...
А вот болит. Синий с красным.
Шагай.
            Широко, навстречу, вперед.
Ведь кровь-то была не напрасной?

22.06.16 (с)