107. Ателье. Ту-ту-у-у-у...

Предыдущая глава http://www.proza.ru/2016/06/23/1583




Полицейский появился в ателье только к вечеру, когда душевную маету Киры перевесила сильная боль от ушиба…

- Кира Кондратьевна! Ты что роль цапли репетируешь? Или ногу повредила? Вроде в вашем тряпично-швейном царстве рукам обычно достается…

- Не обращай внимания… Оступилась, пройдет. Ой… Или не пройдет, зараза.

- Ну-ка, ну-ка, вредина, покажи конечность… Ты с ума сошла, Кира? Тут на перелом пальца похоже…

- Не выдумывай! Я проглотила обезболивающую таблетку… И холод девчонки прикладывали. Дома чем-нибудь намажу, забинтую… Ой, ой! Не трогай меня…

- Ты от боли ойкаешь? Или мои прикосновения так противны? Хорошо, не буду… Но тогда тебе придется самостоятельно в травмпункт телепортироваться. Я могу только на руках тебя дотащить… Идти недалеко. Согласна? Не вызывать же «скорую»…

- У меня есть выбор? Представляю картинку… Мент несет на ручках взрослую тетку… Маразм!

- Взрослую? Тебе до взрослой - как до Китая пешком… Давай, цепляйся за шею! Что опять не так? Колючий… Потерпишь пять минут соседства с моей щетиной, ничего не случится. Ну? Поехали…

Опытный опер не ошибся, рентген показал трещину, что расстроило Киру, запланировавшую на ближайшее время кучу мероприятий.

- Не переживайте, гражданка Петрова! Я могу носить вас на руках всюду, куда ни прикажете…

- Мы опять на «вы»? Инга разбередила вашу сердечную рану…

- Сердечную рану нанесла мне ты… И с маниакальной настойчивостью продолжаешь бередить её. А я, не забывай, мент… Себе не принадлежу, живу по расписанию преступников и начальства. Не усугубляй, Кира, прошу тебя! Мне на работе хватает головоломок...

- Странно, ты сказал «не принадлежу себе», те же слова недавно я слышала от монаха. Мистика какая-то, в которую я не верю…

- И я не верю… Причина в человеке, а не в мистике. Не нравятся тебе слюнявые мужики, умирающие от страстной любви или обливающиеся слезами радости от победы над бабой. Угадал? Это у тебя на лбу написано… Потому и попали в твою обойму монах и опер, посвятившие жизнь служению. Которое выше любви к женщине… А ты с этим согласна, не через силу согласна, ты так устроена от природы. Мне с тобой повезло…

- Вижу, что не врешь, но видела и твои приставания к Инге. Как это понимать? Да, я обиделась… И выместила обиду на скамейке. Пинком…

- Можно я посмеюсь над тобой? Ну, хоть улыбнусь… Инга давным-давно стала мне чужой. Она — моя ошибка, красивая, очаровательная, капризная, не обделенная умом… Но ошибка! А «приставания» ты вырвала из контекста расследования. Расследования, инициированного тобой, между прочим! Щебетова — золотоносная жертва Петуховой, к сожалению, попавшая в зависимость от той самой дурацкой мистики.

- Не знаю, что тебе сказать… Прости, я — дура? Или что? Ты же углядел источник моего бешенства… И мне не хочется ничего объяснять. Поможешь добраться домой? Мама напоит нас чаем с ватрушками…

- Помогу… Устраивайся поудобнее, держись крепче. Мент отправляется со второго пути! Чух-чух-чух… Ту-ту-у-у-у-у-у!

- Не узнаю тебя, опер… Ты не пьян? По случаю встречи с бывшей женой шампанского не пригубил?

- Пригубил-пригубил! И к щечке её приложился… Шучу, Кира! Прости… Покатили к твоим ватрушкам...



Продолжение http://www.proza.ru/2016/07/03/193 следует...

Сборник "Ателье"