Просыпаясь не дыша

Просыпаясь не дыша

Знаете, это когда ты ещё в полусне, но уже не спишь, и мозг, как компьютер, загружается: сначала базовое - кто ты, где ты, на месте ли руки-ноги, затем - что было вчера, и уже после - вся остальная жизнь, в той или иной степени подробности. Система координат одобрена большинством анализаторов - можно открывать глаза.
Так вот, где-то в промежутке между оценкой наличия и целостности конечностей и тем, что было вчера, иногда перестаёшь дышать.
От изумления.
Внутренние приборы зашкаливают: это - со мной!? Вот это?! Вчера?! Со мной?! Не может быть! Ну, просто не может!
Так просыпаешься первые дни, иногда недели, рядом с любимым. Не можешь поверить, что вот он, рядом. Уснул рядом и просыпается здесь же, рядом. А ещё лучше - не просыпается - спит. Ты можешь, приоткрыв один глаз, вот так, не дыша, не веря ему - глазу своему, исподволь, незаметно, чтобы не разбудить, но, главное, не спугнуть, подсматривать за тем, как он дышит, как смешно подмята у него щека, как он хмурится и улыбается во сне. И, хоть убейте, не верится, что стоит протянуть руку, и он не исчезнет словно мираж, а лишь насупится и перевернётся на другой бок.
А ты всё не дышишь.
Хорошо, наверное, когда так же и через двадцать лет, и через тридцать. Потом когда-нибудь обязательно расскажу. Если повезёт.
А ещё, когда сквозь сон ощущаешь, как под одеяло юркнуло маленькое тельце твоего племянника. Это он ранним утром прибежал из соседней комнаты досыпать с тобой. Укладывается своей большой головой на твою маленькую подушку, так, что двоим места не хватает, и моментально отрубается. Ты лежишь на простыне - мёрзнешь (двухспального одеяла тебе тоже не хватило, оно без остатка понадобилось малолетнему родственнику) и не дышишь. Совсем. Как мумия. Ты смотришь на его реснички, мерно покачивающиеся в такт с фазой сна, на то, как раздуваются ноздри его ювелирно выполненной (как только родителям это удаётся?) сопелки, на его волосики, обрамляющие высоченный, умнющий не по годам лоб, на крошечные пальчики, аккуратно уложенные перед тобой.
И не дышишь.
Несмотря на холод и неуют, сон берет своё. Ты засыпаешь. А когда просыпаешься, так же, как и в случае с любимым, не можешь поверить, что малыш - не сон, не иллюзия, не игра разума. Что бушующий днём сорванец, превратившийся на время в ангелочка, все так же беззаботно спит рядом. И стоит тебе протянуть руку... Но ты, конечно, не протягиваешь, ты ждёшь, когда он проснётся и предложит пойти поиграть. У мальчиков же всё серьёзно. Никаких тебе телячьих нежностей.
А ещё, когда на днях у тебя появилась собака. Ты годами её ждала, и тут она появилась. И каждое утро ты вновь и вновь, нацепив одни тапочки, кубарем слетаешь со второго этажа на первый, бежишь на улицу проверить, здесь ли она ещё, была ли она вообще?
И, когда на твою чистую пижаму взмывают чьи-то грязные лапы, а лицо обметает всклокоченный хвост, - ты не дышишь. Стоишь, гладишь, целуешь и не дышишь.
Захлебнуться от счастья - это об этом. Когда ты не веришь, что это с тобой. Когда счастья больше, чем может уместиться в твоём сердце, во всем твоём организме. Когда оно ощущается каждой клеточкой.
Тогда и дышать-то не хочется. Хочется, чтобы только ты и всё это, и больше никого и ничего. И неважно, что "это" - любимый человек, ребёнок, собака. Что угодно.
Главное - не дышать.
Весь секрет в этом.

20.06.2016