Любовь

День сменяет день. Час за часом стучит в висках, минутами протекая сквозь пальцы, секундами незаметно старя кожу век. Вновь зачеркивая вечером в календаре прошедшую дату, до тошноты повторяя этот ритуал каждый день, Она садится на подоконник. Поджимает ноги, прищуривает глаза в ночь, опустив усталую голову на колени, и медленно покачивается в такт своему мурлыканью песенки, известной лишь ей одной. Она ЖДЁТ. Ждёт мгновения, когда придёт её Любовь. Осталось совсем немного- в этом Она уверена. Это знание гуляет в каждой жилке, каждой венке, каждом взмахе усталых ресниц, таящих слезы. Тревога с каждым днем не покидает, а лишь усиливается, заставляя её нервно кусать губы и скользить тенью вдоль мрачных, шершавых стен. Её шаги- не слышны, её мечты- хрустальны, её защита- молчание, а отрада- Вера. Подобно Ассоль, Она устремляет взор вдаль, бродит по лесным тропам, высушивая волосы солнцем. У неё всё готово для прихода её Любви, которую Она так нежит и лелеет в своём сердце, которой верит... Её учили, что Любовь - добра, милостива и не знает преград. "Так разве не я ли та, что достойна Её?-рассуждала Она, тоскуя ночи напролёт. - Разве не я воздвигла храм в своём сердце для Неё? Не я ли ТАК жду, что могу терпеть самую большую боль молча?" Но...
День сменил день. Час за часом - иссяк, минуты утекли - не удержишь, а секундам больше нечего старить... Комната давно покрыта пылью, на стенах - галерея календарей с перечеркнутыми датами, уже не имеющих значения. Протертый подоконник, хриплая песня сухого горла, ожидание чего-то важного, но забытого... Жилки более не так видны, венки - не быстры, ресницы выбелены слезами. Тень её не скользит вдоль стен: жалко, бедно ступает на изрытых варикозных тощих ногах. Она, уже не помня причину этих движений, живёт только целью, которой отдала всю свою жизнь. Почти до капли. И однажды её Любовь пришла. Через много - много лет. В обличье ее ровесницы: глубокоокой, пепельноволосой , вечно смеющейся Смерти.