Незнакомка

Иногда, по ночам, в своих смутных, хрупких, старческих снах, я вижу тебя. Ты вновь надеваешь это яркое, как солнце, легкое, как ветерок в мае, платье. Ты улыбаешься мне, смешно морща нос и я улыбаюсь тебе в ответ. Ты вновь танцуешь для меня свой танец цветов, кружишься и ослепляешь меня своим сиянием. Мне настолько больно смотреть на тебя, что из глаз катятся прозрачные, солёные капли. Ты растворяешься, становясь всё более похожей на призрака. Тянешь свои прекрасные руки ко мне, твой рот застыл в немом крике и я просыпаюсь, задыхаясь в истерических рыданиях, нисколько их не стыдясь. Мне не перед кем стыдиться своей слабости: мои соседи по палате - такие же брошенные и ставшие не нужными своим детям, как и я, едва ли не срываются с тонкой грани между рассудком и бессмысленным бормотанием. Им нет никакого дела до меня так же, как и мне до них. Мы стали не нужными ВЕЩАМИ. Именно - вещами.
Эти шаркающие шаги по коридорам, всхлипы по ночам и визгливый смех, полусумасшедший смех старух чуть ли не сводят меня с ума. Они бы и свели, если бы не ты. Моя Богиня, моя Королева, моя... Моя... Все грёзы - о тебе, сны - о тебе, всё, что осталось во мне человеческого, весь я - это продолжение твоей жизни. Во мне осталось ни крохи самого меня. Есть только ты...
Нет, ты не ушла в тот дождливый вечер... Это не ты умерла в агонии под колесами товарного поезда. Это не я проливал водопады, каскады, цунами слёз. Мои глаза настолько потеряли цвет, что казалось - я рыдал каждой клеткой своего тела... Ты жива! И пусть твой портрет у меня на стене каждый день смывает уборщица, пусть санитары отбивают мои почки и седую голову... Я всё равно буду рисовать тебя, моя дорогая, любимая незнакомка в красном платье. Не важно, что я рисую углем и что нет в помине красной краски... Есть только моя старая, жидкая кровь...