Ручка, бумага, спичка

Просто своим путём,
не забегая в чащу.
Кажется, что растём
в будущем. В настоящем

горько метаться рад.
Мимо лучи и тени.
Вдоль мостовых, оград
прямо в ковёр растений,

не отнимая глаз
от серебристой дали,
город или палас
в небо вбивает стали.

Холодно, но и пусть бы,
в землю вбиваю гвозди.
К прошлому не отпустит,
и не рассмотрит просьбы

остановить разбег.
Глубже дыши, ровней.
Стук и разбор телег,
я пропадаю вне.

Дальше своей дорогой:
чётче, безумней, злей.
В меру противно, строго,
ритмы садить на клей,

всё бы отснять и скринить,
чтоб отослать по факсу.
Чётче, скромней, невинней,
тихо молчать, не клацать,

рот бы закрыть ладонью,
руки связать верёвкой,
и посадить на пони,
гнать бы рысцою лёгкой.

Скачет трава путями,
взгляд открывает новый,
но в подреберье стянет
смысл вещей дубовый,

пяди моих сомнений,
смысл надежды вящей,
что через сто мгновений
стану не настоящим.

Снова своим путём.
Пони, как электричкой.
Кажется, не моё.
Ручка, бумага, спичка.