Мне бы мимо пропеть Колыму,
(Свой певец полуночья Шаламов)
Тянет, тянет туда, не пойму…
Но, ведь я, всё ж потомок адамов.
Как отживший берёзовый лист,
Но подпитанный жизненным ветром,
Я топчусь, как нагой стрекулист,
Восьмидесятым уже, километром.
Много павших ушедших времён,
Всё толкающих к празднику «ретро»
Я насытился…, с добрых сторон
Пожеланий о здравии, щедро.
Нет, не розовомаслянный свет
Мне по жизни светил, било било,
Слова пьяного типа «банкет»
Я не знал, а ведь это не хило.
Призадумаюсь, стоит ли ныть?
И остаток волос: р-раз с корнями,
Заработал, достанется Выть
Наравне с продувными парнями.
Повезло. Той порой: доходяга и мал,
И семья миновала «врагов для народа»
«Добровольно» с колхоза, на лесоповал,
Гнали в зимы, на бой, сумасброда.
О былом
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2016
Свидетельство о публикации №216062600531
Свидетельство о публикации №216062600531
Рецензии