Отчаяние

Она медленно умирала. Она, несмотря ни на что, хотела продолжать заниматься любимым делом. Мысль о скорой смерти гнала её в неведомый угол, тупик, заставляя её стараться так, будто от этого зависила её жизнь. Она сама убедила себя в том, что вот если закончит это дело быстрее обычного, то обязательно выживет.

Как ни странно, в скоре ей стало хуже. И становилось после, буквально с каждым месяцем. Неделей, днём, часом. Сначала слабость и усталость, потом она уже не могла даже поднять стакан, не было сил. Сначала ей было смешно и она старалась не замечать, а затем она падала в обмороки, у неё отказывали ноги. Она улыбалась, с каждым днём стараясь скрыть свою боль из-за отказа работать её же тела. Её доганяло чувство слабости, беспомощности. Она знала, что её улыбка не скроет серо-бледного цвета лица, но она продолжала. Так сильно ей хотелось запомниться людям, что были рядом, до последнего улыбающейся и счастливой.

Она попросила, однажды, чтобы её работу принесли к ней в палату, чтобы она закончила. Она старалась так сильно, будто от этого зависела её жизнь. Но под конец, она сдалась. Болезнь победила, пока она рыдала и кричала, умоляюще прося позвать кого-то, кто остановит её муки, заглушит их, заставит почувствовать её себя лучше, хоть на миг.

-Пожалуйста, ну, пожалуйс..та, - слёзно просила она. - Хватит, пожалуйста, уберите это, снимите, - срывая все капельницы с рук, её дыхание сбивалось, а голос обрывался. - Умол..яю, хватит, прошу, прекратите это, мне так надоело это... всё.

С этими слезами, ещё тёплыми на её щеках, совсем не розовых и не живых уже вовсе, она умерла, так и не закончив своей работы.