Смертельная природа

С самого утра всегда лазурные небеса были захвачены пестрыми, багряными тучами с неаккуратными примесями белил, словно строптивая кисточка художника никак не хотела поддаваться. Казалось, будто бы они желали всеми возможными способами навести порядок в этом мире нескончаемых истерик и забот. Солнце же, напротив, раз за разом делало попытки пробиться сквозь толстый барьер, но всё было тщетно. Игривый ветер то успокаивался и пел на одной волне, принимая облик священника на утренней молитве, то срывался на дичайший крик утопающего, невольно погибающего в морских пучинах. Временами он ласково проводил своей прохладной рукой по макушкам деревьев и кустарников, заботясь об их самочувствии, а иногда, выйдя из себя, сворачивал "шеи" тонких берёзок и гигантских дубов, расположившихся рядом с неприметной деревенькой, которая прибывала в необъяснимом состоянии, схожим с медленной смертью. Улицы, обычно кишащие вечно куда-то торопящимся народом, пустовали, а до сих пор не спрятавшиеся животные и насекомые искали временное пристанище. Душераздирающая, сводящая все живое с ума и разрывающая громогласным молчанием барабанные перепонки тишина стремительно распространялась по округе, оплетая, как паук, паутиной.
Раздался тихий ропот одиноко стоящего в поле трактора, который был оставлен по неосторожности одним из простолюдинов. Его легкий шёпот хоть как-то разряжал атмосферу перед проливным дождём из далеких тропиков.
Мир опустел в преддверии чего грандиозного, феерического и лишь неприметный мертвец, одиноко сидящий за тысячелетним деревом с блокнотом и пастелью в руках смиренно ожидал чуда, которое ему уже не удастся запечатлеть.