СТИХ НЕ РЕП

Б-г не создал нас погнутыми,
Б-г не создал нас согнутыми.
Свёрнутыми и заархивированными –
Да!
Абсолютными, концентрированными –
Да!
Но не беда,
Ведь не горбатыми,
Нет!
И не богатыми,
Нет!
И ведь не согбенными,
Нет!
И не догменными,
Нет!
И у нас нет лишних монет,
Мы живем по прямой линии,
На сердцебиении,
На личном общении
С Ним.
Чем прямее позвоночник,
Тем короче контакт,
И это – подписка о невыезде,
Но не контракт.
Мы несем по хайвею
Баранку руля,
Нахлобучив на плечи вельвет пиджака
И согнувшись в раздумьях,
Напрягаясь в покрышках,
Словно серые мышки.
Из седьмого полка.
Заменили солдат
На бесчисленный строй
И ушли на покой
Бессловесной строкой.
Словно стадо бизонов,
Словно стадо быков,
В бой идут за тобою
Без поддержки стволов.
Как огромная пуля,
Летим в никуда,
Расходившийся улей –
Не пчела, не оса –
Всё сметает с дороги
На честном пути.
Не мешайте тарану
К воротам пройти!
          *     *     *

Старость – это нелегко,
Старость – это грустно.
Старость – это тяжело,
Старость – это пусто.

               *      *     *
Даже ручкою вряд ли тебе кто помашет,
Мирный трактор далекий
Немирно так пашет.
Но если есть у тебя ребецн в стиле сецессия,
То эта востребованность
Отодвинет депрессию
И погасит агрессию.
Улыбнись ей
И – в повесть ее!
----------------------------------
Ребецн - жена раввина (идиш, иврит)
 ________
                *      *      *
Удивительно:
Написанная ночью строчка
Успокаивает лучше валерьянки.
США – это повсеместное одиночество
И без всякой пьянки.
И не нужно пророчества,
Чтоб понять сие одиночество,
Ваше высочество.

            *      *     *

Жизнь замкнутого пространства изводит.
Твои друзья уходят, а их души – нет.
Они живут миллионы лет.
Они остаются, они смеются,
Радуются и веселятся,
Пока в человека опять не вселятся.
И тогда им снова страшно,
Ведь мирный трактор немирно так пашет,
Оттого стих такой никто не напишет,
Оттого, что никто никого не слышит,
Тем более не слышит, как другие дышат.
А твоя ненужность –
Ой, какая натужность!

             *      *      *

Религиозный еврей замкнут в коридоре беспрерывной учебы
и обязательности.

            *     *     *

И не место свободным здесь,
Все забыли, как это есть,
Все забыли, как это быть,
Все забыли, как можно
Друг друга любить
Просто и неосторожно,
И не отгороженно.
            *     *     *
Люди терпят друг друга из шкурности,
Где уж тут до амурности и гламурности!
И правда, всё это – глупости!
Нужно только вырасти,
Нужно просто все это вынести.

            *     *     *

Никто не благодарит Того, Кто посадил зернышко.
Вот дурак! Засунул  хороший продукт
В грязную землю, чтоб сгнило.
Вот так так!
Того, Кто это сделал, забыли!
Хорошо, хоть не побили.
Помнят того, кто, увидев прекрасный росток,
Не взглянул на восток.
Был рядом, поливал и восхищался,
Хвалил и любовался.
А тот росток вполне бы выжил,
Если б никто его не мурыжил,
Довольствуясь дождем.
А мы всё ждем и ждем,
Чтобы понял народ:
Тот, Кто придумал такой оборот, –
Никакой не обормот,
А даже наоборот.
Он зерно посадил  и дождик пролил
И нас научил, как зерно закопать
И любить, поливать,
Но какой же это Тать
Запретил нам это знать?