Пятьдесят оттенков...

Она ждала так долго, как умела,
Стихи ему писала ночи напролет.
И сидя у окна, читала Грина, слушала Шопена,
И неизменно верила, что Грей ее придет.

Под звук дождя о встрече той мечтала,
Предстанет он с букетом белых роз.
Она обнимет страстно. Скажет, что скучала,
А он коснется с нежностью ее волос.

Но он не шел, и дни сменялись точкой,
Она боялась скучных вечеров.
И заполнялись ночи строчкою за строчкой,
А в сердце пустота… От счастья ни следов.

Она искала взглядом… Чуждые все лица,
Их миллион вокруг, а он такой один.
И из души не вырвешь, он уже частица,
Единственно любимый из других мужчин.

Она любви хотела пылкой без обмана,
Безумством полной… Глупость для иных.
Пусть для нее все  это было слишком  странно…
Сгорать в объятьях ей хотелось дорогих.

И вот, однажды, в зареве заката,
Под громкий звон златых колоколов,
Она увидела его… Реальностью все стало,
Оттенков пятьдесят… Тех алых парусов.