Я вчера множила солнце на раскалённой чугунной сковороде. Говорят, что помин -- это эхо в колодце, кричи, что есть мочи, отдай свою боль студёной воде. А она звукорядом летит обратно, бьётся о стены сырые от слёз... Боль постепенно осядет в пространстве квадратном -- всё станет водою, что произнёс и принёс.
Я вчера выпекала янтарные кругляши, раздавала их детям и старикам. Говорят, что они умеют просить для души тишины и покоя Там. А я не умею так просить. Да и молиться, по сути, тоже. Буквы и строки вплетаю в алую нить, на запястье. Дай утешенья мне, Боже!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.