Забытый писатель

   Он стоит на крыше пятиэтажки и смотрит на облака. Бессмысленное, но расслабляющее занятие. Ему ужасно нравится. Его тело, его сущность совсем скоро исчезнут. Назад дороги нет, есть только несколько последних минут наслаждения красотой облаков перед окончательным исчезновением.
    У жителей дома, на крыше которого решил покончить со своим существованием он (именно с существованием, а не с жизнью), конечно, есть свои жизни и свои дела, которыми они дорожат даже больше, чем счастьем своих близких. И, естественно, у них есть потребности, за удовлетворение которых они готовы платить тем самым счастьем близких, не чувствуя никаких угрызений совести. Впрочем, об этом думать не стоит.
    Иногда кажется, что самого себя стереть так же, как стирают неудачный набросок, удалить, как удаляют ненужный файл, нельзя. Кстати, можно. Будет желание, и сам себя ты сможешь уничтожить.
   Многие же существуют для кого-то и только из-за этого своё существование не прекращают, верно? В какой-то мере им тяжело, ведь они не могут исчезнуть, когда вздумается, даже если станет совсем плохо и невыносимо. А наш герой может.
   Кто он? Забытый миром писатель, настолько забытый, что он сам не помнит ни своих произведений, ни себя. А какой смысл существовать, если о тебе некому вспомнить, если все твои труды и сам ты потеряны навеки в серых буднях этого мира?
   Он сходит с крыши, насмотревшись на облака, и падает, но внизу уже нет ни тела, ни чего-либо, что могло бы хоть как-то напомнить людям о том, что этот никому не нужный, забытый писатель существовал когда-либо.

28.06.2016