В каждом из нас много личностей....
Глаза смыкались у поэта,
Он малость самую не дотянул,
И в осень, далеко от лета
Поток химер его вдруг взял и утянул.
Заснул поэт, но проснулся в нём страдалец.
С тенями по садам он в ногу шёл,
И в каждом есть такой "Скиталец",
Но не у всех дорогу к сердцу он нашёл.
Летал писатель сквозь стенанья,
Он спал, но видел всё со стороны.
Привык уже не видеть он, души метанья,
К воротам подходил он замка сатаны.
Мечтатель вдруг проснулся и заплакал,
Прочь побежал от чёрных врат.
И дождик тихо-тихо капал,
Чистой природы светлый брат.
Романтик очи как открыл, увидел,
Как капли обнимали с ветви лист...
И лирик тут же стал всем слышен,
Он описал, как был момент тот чист...
Поэт проснулся, ничего не помнит,
Какой-то стих, написанный в бреду.
Никто поэту те мгновенья не напомнит,
Никто не в праве помешать чьему-то сну...
Лирика поэта
© Copyright: Мортем Слип, 2016
Свидетельство о публикации №216070101550
Свидетельство о публикации №216070101550
Рецензии