Исход...
Ликует время в переливах неба.
Здесь жизни грань и каждый в ней поэт.
Переплелись в закат и быль и небыль.
Украсил месяц снами небосвод.
Всё тоньше, тоньше грусть...
и рвутся струны.
Одна лишь боль.
Ни слов, ни слёз — исход.
Что ищет в ранах сердца Призрак лунный?
02.06.2020
(43)
Свидетельство о публикации №216070101853