Случайно подслушанный разговор

Я, как обычно, через субботу езжу к жене на кладбище. Начальник мастерской по изготовлению памятников оказался хорошим мужиком, и мы с ним подружились. А что делать? Это же не самоцель. Часто, когда собирались их ребята в конторке, я им рассказывал кое-что из своих произведений. Кроме начальника, остальные ребята были молчаливые, и по ним было трудно понять, что у них в голове. Но слушали они меня внимательно.
Могила моей жены была идеально ухожена, и начальник иногда приглашал не в меру кипятившихся женщин (мол заплатили такие деньги, а толку нет) пройти к могиле моей жены. Там они сразу замолкали, и возвращались уже тихими и стыдливыми. Оказывается, можно у нас в России содержать могилы на западный манер!
Конечно, сегодня нам до этого западного манера дальше, чем до Луны. Это грустно. Грустно потому, что одни люди честно и любовно ухаживают за своими почившими родственниками, а другие захоронили и – бросили. Может быть, приходят раз в году. А трава, никем не присмотренная, с радостным трепетом вырастает в рост человека, и уже не видно, где могила, и кто там захоронен. Культура захоронений только в зачаточном состоянии. Ну, конечно, на известных кладбищах Москвы и С-Петербурга и, может быть, других больших городов, что-то уже вырисовывается ближе к западу. А по всей России – кто во что горазд.
Я заплатил деньги, и мне вокруг могилы её сделали отсыпку в глубину на полметра со слоями рубероида и там ещё чего-то.  По моему периметру трава не растёт, а вот по четырём соседским периметрам она буйствует, как может. В результате моя отсыпка заслоняется наклонившейся лебедой крапивой и многими другими травами. Я уж подумал: купить серп и помочь потихоньку соседям в борьбе с травами. Осенью всё это сухое убранство вместе с семенами разлетается повсюду, и приходится подметать уже веником и выносить на обочину.
Но я не об этом. Это – к слову.
Сижу на остановке под крышей и жду автобуса обратно в город. За стенкой укрытия на остановке стоит Джип. Рядом с ним стоит его хозяин и ещё один мужчина. Они о чём-то оживлённо разговаривали. Невольно я прислушался.  Хозяин джипа в крепких сочных выражениях сетовал на рабочих кладбища(он сказал: "Понабрали чёрных, а что им до нашей культуры?"), дальше: набор крепких слов. А вот дальше – прямая речь: «Моя бы воля, я бы собрал всех их(чёрных) в кучу и сжёг бы с этой травой и глиной, что они разбросали на чужие могилы». И продолжал: «Зачем нам они? У них – другая культура, другие обычаи, зачем им здесь работать? Им всё равно куда сыпать землю, куда кидать траву!».
По- своему, он был прав. Может, сжигать их и не нужно, но думать, кому выдавать виды на жительство, НУЖНО. А кто выдаёт? АДМИНИСТРАЦИЯ городов и посёлков.
Люди, приехавшие, совершенно неграмотные. И годятся только для землеустроительных работ, тяжёлых, грязных, малооплачиваемых. Наши люди уже на такую работу не идут. Поэтому, сегодня ни о какой культуре кладбищ не может быть и речи.
В доме, где я живу, на первом этаже есть «резиновая» квартира, даже две. И каждый день там появляются новые люди, преимущественно молодые. Двор постепенно заполняется чёрненькими детьми. С ними охотно играют наши русские дети. Но они – дети. Сегодня я спрашиваю одного мальчика лет десяти: откуда он? «Из Узбекистана» - отвечает. Я спросил из какого города? Он ухмыльнулся и назвал какой-то город, который найти можно только на километровке. Спрашиваю был ли он в Ташкенте. Он что-то пробормотал невнятное. Я говорю, что Ташкент- ваша столица. Похоже что с грамотой у него было не в порядке, а рядом маленькая девочка, сидевшая с ним говорит: «Я в Ташкенте не была никогда». Потом эта девочка подходит к окну их квартиры, просовывает туда ручку и кричит: «Адыгай!». Я подумал, что похоже на Гюльчатай из «Белого Солнца пустыни». Их много, их множество.
Утром в пять утра жители нашего города тянутся к электричке. Одни едут в Москву, другие ближе. По нашим меркам заработать значимых денег в нашем городе нельзя. А эти тюрские народы никуда не тянутся. Они стоят по всему городу в любое время суток с телефонами, разговаривают на своих гортанных языках и весело смеются. ОНИ НИКУДА НЕ ЕДУТ, ОНИ ИЩУТ РАБОТУ ЗДЕСЬ! Они копают у частных магазинчиков, они укладывают возле них плитку, делают лестничные марши к новым магазинчикам. Но их ещё много у многочисленных ТЕПЕРЬ палаток с названиями их блюд: шаурма, лагман, чебуреки и другие. Они сидят также, как некогда сидели у себя на родине, и пили свой зелёный чай с лепёшками и из пиалы. Единственное, они не сидят на коврах, сложив ноги по-турецки, подливая чай из большого толстого чайника. Они у нас сидят за столами и на стульях.
Зачем СТРАНЕ НУЖНО СТОЛЬКО НЕГРАМОТНЫХ ЛЮДЕЙ??? Они никогда на закончат наших школ, институтов, из них не выйдет квалифицированных специалистов. Зачем они здесь, кто им разрешил приехать. Они занимают пространство поликлиник, они скупают в магазинах огромные пакеты муки, лапши и других товаров. Они уже рожают здесь детей, и рядом с «резиновыми» квартирами стоят детские коляски. ЭТО НАДОЛГО??? ИЛИ ЭТО НАВСЕГДА??? В каждом автобусе, в каждом магазине, на любой улице- везде они, везде звучит их язык. Из окон подержанных машин звучит их музыка, их песни. Если на минуту закрыть глаза, то можно представить, что я иду по Ташкенту или Бишкеку. Я уже много писал об этом. И сегодня я думаю, что МАТЬ- КОРРУПЦИЯ среди наших чиновников делает своё чёрное, в буквальном и переносном смысле, дело.  Администрация областных городов далеко. Цифры можно послать разные, а деньги положить в карманы – большие. АДМИНИСТРАЦИЯ! ВЫ ПОДУМАЙТЕ: ВАШИМ ВНУКАМ ПРИДЁТСЯ ЖИТЬ СРЕДИ НИХ, А ВАС УЖЕ НЕ БУДЕТ, А ОНИ БУДУТ, И ИХ БУДЕТ МНОГО. ТУРКЕСТАН ВЕЛИК!

2 июля 2016 год.
Очень жаль об этом писать,
но тихая боль души за самое
сердце России не даёт покоя.
Жизнь одним днём. Никто из начальства
не думает о будущем. Эти выходцы из Туркестана
ассимилируются здесь.Вновь начнуться смешанные
браки, и Владимирская область, так воспетая
Солоухиным, превратиться в маленький Туркестан.
Кто знает, может снова придётся звать Сухова,
чтобы навести порядок. Всё, ведь, начинается
с беспорядка в головах чиновников.


Рецензии