О словах и смыслах. конкyрсная работа, май 2016

Знаете, я люблю слова. Цепкие такие, вычурные, выжженные, выщербленные. От каких становится невыносимо, терпкие, горькие, которые лежат тяжким грузом, продавливая легкие и кажется, что никогда больше не вдохнешь полной грудью, да и дышать-то нечем - повсюду смог, ложь, темнота. Начинаешь чувствовать себя униженным, оскорбленным, подло обманутым, отверженным.
      Такие люблю.
  И совершенно простые как чистая вода, освежающие, как яблочный щербет, яркие, как бирюзовые мазки краски на еще мокром холсте, уютные, как беседы на кухне за чаем с печеньем.
 Только вот слова не любят меня - они разбегаются, разлетаются, уползают от меня вечно, считают, что я не слишком хороший бумагомаратель и слушаться меня не стоит вовсе.
    Но я не виню их за это. Милые букашки-слова лучше знают, комy поддаваться, а с кем поиграть, заставляя снова пытаться завладеть их расположением.
        Что такое слова, как не маленькие маячки света, для потерявшихся в темени деревьев, с запутанными кронами дивных форм в лесу смыслов?
 Как не  проводники уставших путников к мирномy уютномy убежищy?
 Как не прекрасная сила, позволяющая поймать в сети и законсервировать любые вещи и явления?
Ощущения свои загустить до состояния пахучего эфира, залить в изящный стеклянный флакон и беречь как зеницу ока. В самые холодные зимние дни достать чудесную емкость, растереть между пальцами каплю-другую, прикрыть глаза и очутиться в лете, ярком, с рыжим ласковым солнцем, жгучим песком пляжей и солеными брызгами волн, пушистыми головками одуванчиков в бархате зеленой травы и легким шепчущим ветерком, игриво треплющим волосы. Или позволять весеннему дождю умывать сирень, капать на щеки, лоб и нос, вымокнуть в нем до нитки.  Шуршать опавшей листвой шагая до дома или считать дни до наступления Нового года и вдыхать цитрусово-снежный аромат.
          Слова  так много могут, так много умеют. В них столько великолепной силы, которая способна возносить до небес и ронять на землю, больно ударять тебя, даже втаптывать в грязь.
        Они имеют столько власти, сколько нет ни y одного правителя мира,
        В них столько волшебства, что ни одному волшебникy даже не снилось.
Слова такие разные, темные и глубокие, как пещеры где-то на невиданных землях, внушающие страх или отчаяние, такие легкие и прозрачные, почти неyловимые, заставляющие тебя улыбаться, и влюбляться, да, заново влюбляться в строчки чьих-то стихов, которые, как  тебе кажется, ты yже читал, потомy те же чувства и смыслы жили в тебе, не поддаваясь словесной огранке.
Они все время ускользали от  тебя, но вот они пойманы. И это так забавно и так прекрасно, что тебя всего пробивает дрожью.
         В чем прелесть слов, так это в том, что они для всех. Кем бы ты ни был и что бы ты не чувствовал, ты всегда волен пользоваться словами как орудием или щитом, украшением или маской. Какие бы ты смыслы не прятал меж ровных строк, слова в твоей власти  и ты во власти слов. Обоюдная сделка, которая заключается ровно тогда, когда из уст твоих звучит первое слово, а за ним и тысячи других.
           Признаюсь, я слишком люблю слова. Я нахожу в них звонкую звучность, перебираю их пальцами как струны гитары, нахожу идеальные комбинации.
   Я пишу. Мои запястья – реки, пальцы мои – слова,  бурным потоком, тонкой струйкой ли, но слова льются, льются, овладевают на время моим телом и остаются на бумаге акварельно-буквенными следами таким текстом, как этот. И я прячу свою любовь  не между строк, а в них.
    Счастье в том, чтобы писать постоянно, ловить слова за хвост, заключать в них свои смыслы и пытаться раскрывать чужие как древнюю загадку. Ловить полеты птиц, задирать голову, чтобы взглянуть на звезды и захлебнуться от того, что их безмерно больше, чем ты ждал и все это сверкающее тонкое великолепие кружит тебе голову, путает мысли и поет сладкоголосые песни. Млечный путь наливается прямо тебе в горло мерцающим напитком, ты тонешь в тональности собственных ощущений, пропускаешь сквозь себя каждую новую грань, легкие и чувственные переборы струн, различаешь каждую малейшую разницу между прозрачностью и вкусом воздуха в тени от веток изящно-кривых деревьев или на свет от белого круга луны. Темнее, светлее на тон. Чуть полегче, потяжелее, потоньше, поглубже, выше, тише, ниже, громче.  Смотри, так слова встают в ряды и показывают тебе картины из моего сознания. Слова можно обратить в материю, смыслы же почти неуловимы, эфемерны, они как бабочки, которые так и норовят упорхнyть или спрятаться от тебя в траве…
Так много слов сказано о словах, столько смыслов найдено.
Но описать их суть – пустая затея. Ты можешь только почувствовать. Так пусть льются дальше слова, из радиоприемников и плейеров, пусть они хлещутся в книгах, пусть назревают из пустоты и раскрашивают тишину хаосом смыслов!