Выбор

Ночь. Март. Бесцельный дождь заливал глаза. Холодные пальцы прикрывали сигарету, сминая влажный фильтр. Но шел он не быстро. Опять. Снова этот дом. Снова Она. И недовольный взгляд. И бессловесный поворот. Мысли шли обрывисто, в такт каплям. Также возникая из ниоткуда и также стекая в никуда. Жизнь идет, а судьба кончилась. Он улыбнулся. Даже и слов подходящих нет. Попал в коллею и не вырваться, не убежать. Этот детский страх, что тебя потеряли и забыли. Но сейчас никто не придет и не уведет. Можно самому. Но сил нет. Не усталость даже. Измождение. А еще это чувство вины...
Она была симпатична. Не сказать, что красавица, но милая. Живая. Веселая. Перед ней была жизнь и огромный мир. Она тянулась к нему. Каждой клеточкой. А он был уже тогда стариком. Нет. Он был всего на несколько лет старше. Но не ждал. Считал себя реалистом. С юношеским пафосом говорил, что пифагореец. Цинично обрубил ее крылья и смотрел, как она задыхается в его мире. Чахнет. Он не был злым. Но он не знал любви. Ему нравилось, что любят его и он милостиво позволял. Какая тварь! Какой безумец! И зачем?! Чтобы смахивая с носа капли идти в дом без очага. В дом, где нет радости...А не кончить ли все это одним разом. Мелькнуло в голове. И...
Она не спала. Уложила детей. Помыла посуду в холодной воде. Увидела, как огрубели пальцы. И встала, забыв закрыть воду. Слезинка стекла и повисла над губой. Она уже старая. Никому не нужна. И ему. Ему и раньше не была нужна. Никогда. Она все видела. Все о себе понимала. В начале ей казалось, что он просто недолюблен. Что своей любовью она растопит его. Она старалась. Знала, что не должна быть с ним. Что не любит ее. Что поступки его просто проистекают из логики событий. Одно следует из другого бездушно. Математически. Сначала вместе. Потом свадьба. Ребенок. Дом. Она решилась и на второго. Надеялась. Но ему не надо. Она загубила жизнь любимого человека. Для чего? Чтобы стоять в старушечьем свитере посреди кухни?! А не кончить ли все это одним разом. Мелькнуло у нее в голове. И...