Помнишь?

Всё начиналось крайне прозаично.
Осколки, пыль и этикетка от "столичной".
И чья-то жизнь - мелками на бетон...
В кустах крапивы, зарослях ольхи и молодых деревьев,-
Я был безбрежно молодым.
На круг друзей разделен дым и байки до поздна.
И то, что дала нам лоза,
Простецкого, дешевого напитка.
Хватило навсегда и даже кажется порой с избытком.
Прошло как миг один и превратилось в сон...
Там, на задворках и руинах, каких-то планов,
Чьих-то прибыльных идей...
Мы были сборищем последних из друзей,
И было смутно, весело, тревожно.
Судить о том, что будто невозможно. А что вполне по силам нам.
Восторженным юнцам в рассвете дней.
И не было конца рассказам, шуткам и идеям нашим...
Но мы теперь другие и прилежно на работах пашем.
И больше нас не тянет лезть к луне по кирпичам облезлой
разрисованный стены.
Нас время выгнало из сказочной страны и детства, верно.
Но иногда я снова там... Наверно.
Не иногда, я вру. Всё чаще. И я неимоверно счастлив.
Такое умереть не даст ни прозе ни стихам моим.
Моё теперь всегда со мной, и мне прекрасно с ним.
И может даже на исходе жизни самой. Наверняка в любой беде и пропасти любой:
Я буду тем, кто вышел из подвала - неунывающий и вечно молодой.