В прокуренной фуфайке

Сидит на подоконнике
В прокуренной фуфайке.
Смеется, не смолкает.
Уже сто двадцать раз
Я слышал эти байки.
Про детство, про друзей,
Про то, как нас меняют
Все пламенные речи
И вкрученные гайки
В любовные предтечи.
Про первые неловкие,
И поздние скупые.
Про кольца не условные ,
И храмовые свечи.

Да что там в этих карих?
Наивное, родное,
Блестит, играет тенью.
Воскресное светило
Как будто бы слепое,
Совсем не замечает,
Своих лучей творенье.
Бежит от нас подальше,
Луне отдав святое.
А с ней любовь лишь краше,
Я молча наслаждаюсь.
Взгляд оторвать не смею.
Она как сон, признаюсь,
Для глаз моих уставших.

Я раньше и не думал,
Что от одной улыбки
Мир может поменяться.
Что твердость обретает,
Все то, что было зыбким.
Что не во всех вопросах
С умом нужно сверяться.
Что страсть внутри сыграет
С блаженством первой скрипки.
А в такт ей замирает
Дыхание. Чтоб слышать
Все вздохи и моргания.
Моя любовь все тише
В прокуренной фуфайке,
Сидит на подоконнике,
Молчит и еле дышит.