Ревность. Попытка стилизации под нуар. Часть 2-4

Я направлялся прямиком в «Клоаку». Я искал Тамару. Последние лучи солнца согревали небосвод, но я не видел их. Я не видел солнца с тех пор, как Тамара пропала. Не знаю, по своей ли воле она ушла к «ревнителям» или же ее просто выкрали. Думается мне, что едва ли десятилетняя девочка могла сама принять такое решение. Да впрочем и все равно: я в любом случае разорву каждого, кто встанет между мной и моей девочкой.
Я никогда не забуду тот день, когда впервые взял ее на руки. Она смотрела на меня своими огромными голубыми глазенками, словно изучая. Она запоминала меня, она оценивала меня, она раскладывала мое лицо на атомы. Каждый кусочек своего взгляда она посвящала мне. И я никогда не забуду этот взгляд. С тех пор прошло десять лет. Тамара выросла. Она радовала меня и огорчала, она кидала в меня упреки и поражала своей откровенностью.
Она менялась ежедневно. От младенческой одутловатости вскоре не осталось и следа. «Великолепная малышка!» - так говорили прочие. И я был согласен с ними. Наверно, впервые в жизни. Она была моим цветком. Моим маленьким счастьем, которое, впрочем, довольно быстро перестало быть маленьким. К десятилетнему возрасту она заметно обгоняла многих прочих. Но потом все изменилось.
Она словно увяла. Говорила, что ей надоело жить. В десять лет не может наскучить жизнь. Я старался, как мог, развлекал ее, но все было тщетно. Где она достала те книги – мне непонятно. Наверно, на улице подошли проповедники. Сначала была одна брошюра. Потом – другая. Мне почему-то не казалось это опасным. Чтение вообще никогда не казалось мне опасным: в ее детской библиотеке «Винни-Пух» соседствовал с Ницше, а последней книгой, которую она прочитала (до упомянутых брошюр) был «По ком звонит колокол» Хемингуэя. А потом случилось это.
Она просто исчезла. Точнее, я думал так сначала. А может быть она просто ушла, отягощенная бременем лишних слов и знаний. Те книги… Я нашел под ее кроватью десятки томов сектантской чуши. Начиная с тех самых «безобидных» брошюр и заканчивая ключевой (как оказалось) для «Ревнителей» «Книги душевных наслаждений». Достаточно было пролистать ее, чтобы понять, что секта эта не просто какой-то деструктивный культ, коих в мире развелось великое множество. Эта секта – нечто куда более серьезное. Словно кто-то извне закрутил эту воронку, которая втягивает в свое темное нутро все новых и новых людей, превращая их в зомби. Одни только иллюстрации вызывали рвотные позывы. А уж слова… Мне непонятно, как я умудрился упустить такие разительные перемены в Тамаре. Наверно, я слишком был занят прочими.
Мне стоило большого труда (и огромных денег) выйти на человека, который смог мне помочь. Безусловно, я знал, где располагаются сектанты, однако просто так прийти к ним в поисках моей девочки означало подписать себе смертный приговор. А может быть и ей тоже. Тут нужно быть незаметным. Как мне стало известно, почти все дома в районе проживания сектантов соединены между собой подземными ходами. До такой степени, что из самого дальнего домика можно незаметно и почти бесшумно пробраться в самый центральный, в котором проживал лидер секты Куратор.
О, как же я его ненавидел. Куратора никто не видел в лицо: простые люди к нему просто не подпускались, а сектантам он представал на глаза исключительно в маске. Простая белая маска, как если бы кто-то забыл ее разрисовать. Позерство, на мой взгляд. Быть может, был какой-то круг особо приближенных, которые видели его, но выйти на них не представлялось возможным. Тщетно я пытался понять, кто же скрывается под этой белой маской: мое расследование зашло в тупик. Мне удалось протянуть нити в прошлое лишь на пару лет. Они вели к другой организации, полурелигиозной «СкукаТени». Черт его знает, чем занимались эти люди: проводили какие-то собрания, пытались как-то поддержать друг друга перед лицом чего-то, крутились на унылой карусели психологических загадок и откровений. Только однажды в их кругу появился Куратор. Тогда никто не знал, как его зовут и как он выглядит: он всегда был в темных очках, на лицо надвинут капюшон. И длинная густая черная борода. Все. Ничего иного бывшие посетители «СкукаТени» не могли сказать. А я спрашивал их очень настойчиво. Один, правда, признался, после того, как я сломал ему палец, что вроде бы слышал, что Куратора зовут Петр. Но потом от своих слов он отказался. Все остальные пальцы были сломаны зря. Впрочем, даже если это и правда, пользы мне от этого имени никакой.
Мне пришлось идти по другому пути. Я искал человека, который был бы хотя бы на дюйм близок к секте. Мыл полы в туалетах, поставлял сектантам девочек, продавал им наркотики. Последним, к слову, они балуются изрядно. Откуда только деньги берутся. Спустя время судьба улыбнулась мне. Одна из прочих подсказала мне имя человека, сестра которого ушла в секту уже давно, но все же подает иногда сигналы брату. Я встретился с этим человеком.
Он рассказал мне, что сестра оставляет ему записки в одном из домов на окраине Бундесвера. Маленькие писульки о жизни. Мол, жива-здорова, хочу домой, но выбраться не удастся. «Вот это поворот!» - подумал я. До сих пор я был уверен, что все сектанты находятся там либо по собственной воле, либо из-за глобальной промывки мозгов. Однако оказывается, что некоторые были бы не против вернуться в большой мир, но им не дают сделать это. То, что сестра моего товарища по несчастью оставляет записки в этом доме, говорило о том, что либо кто-то приносил ее письма сюда, либо она сама умудрялась проникать сюда, да еще и незаметно. В любом случае, мне оставалось только проникнуть в этот дом и ждать.