На моём дворе гуляют куры,
Кобчик в небе кружит молодой.
Мы сидим с Петровичем и курим,
Я в очках, он с белой бородой.
Выпили уже по паре рюмок,
Мы привыкли к лжи и грабежу.
Смотрит он на кур моих угрюмо,
Я, смеясь, на сокола гляжу.
Хорошо, что мы не иудеи,
И другая нас не ждёт страна.
Мне Петрович: «Заведу индеек»,
Задаю вопрос: «А на хрена?»
Всеми, слава богу, мы забыты,
Кашлянет Петрович: «Наливай».
Если я начну – про суть событий,
Он меня одёрнет: «Не вникай».
Мы не нищеброды, не пьянчужки,
Я не лох, да и сосед - не вор.
«Ну, вообще-то, мясо у индюшки…», -
Продолжаю я наш разговор.
А сосед сорвётся, крикнет: «Курвы!
Что случилось с нашею страной?»
Мы сидим с Петровичем и курим,
Я в очках, он с белой бородой.
Круг за кругом – ниже, ниже кобчик,
Цыпку выбирает, да пускай,
Нервы пусть себе он пощекочет.
«Ты, Петрович, это… не вникай».
Мы сидим с Петровичем и курим
© Copyright: Владимир Штеле, 2016
Свидетельство о публикации №216070501693
Свидетельство о публикации №216070501693
Рецензии