Диалог по сети

До чего дошла жизнь, уже кто-то из этих детей публикует мои тексты на прозе,
А сердце с мозгом по прежнему, то вместе, то врозь и
Где-то льёт дождь, я бываю вежливый, но
Чаще всего, я искренности и любви лишён.

Люблю рифму, могу хоть сутками дома под нос себе что-то бурчать,
Главное, чтобы эта мерзкая в груди боль отошла,
Воля моя ничтожна, как и загоны во тьмах,
А всем покичиться дай: "дай похвастаться вербальным золотом нам".

Ну, раз это пойдёт на прозу, то ответь мне, графоман безнадёжный,
Зачем ты читаешь сейчас эти строки? Тебе в духовном прекрасно полёте?
Хотя, я, кажется, понял...

Ты графоман, тебе лишь бы писать,в тебе нету боли и гнёта,
И заходишь сюда, не что б почитать, а чтобы украсть чьи-то строки и строфы,
И заходишь сюда, что б написать, о том какой ты герой одинокий,
И заходишь сюда, что бы поднять свою самооценку, ведь это же проза.

Мне просто смешно, ну что вы здесь забыли, ребята?
Тут нету талантов, нету талантов!
Ну а где же таланты?..

Таланты там, где вам, графоман, не найти вдохновенья,
Они в дикой депрессии и в сотне порывов и рвений,
Кто-то поникнул и сбрендил, кто-то покинул деревню,
А кто-то грозится смертью...

Вот где таланты, все они в боли зарыты,
А вы - графоманы. И все хотите золота быстро.
Да, я и сам не подарок, но пишу, когда в душе гром наступает
С воплями рьяно меня разрывает, тогда и пишу, пока боль не увянет.

Скудно немного, мог всех вас послать, но есть здесь одна,
Из-за которой и публикуются эти недостишки,
Возможно она давно уже не для меня,
Но здесь наш с ней проводной диалог пусть вечность висит...