Моих грехов, расшитых пульсом,
В заблудшем ветре, в трепет лет,
Их создавать, порой – искусство,
Чтоб выходили все на свет.
Из тьмы гримасами скребутся,
Раскаянью – преданье вех,
О чём-то спорят, Судьёй вьются,
Явленьям отжитый момент.
И не очистят их молитвы,
И не осмыслит голова,
Нелепых догм на поле битвы,
Где виновата только я!
*.
Автор - Тамара Сенина
47 - Грехи из тьмы
© Copyright: Тамара Сенина, 2016
Свидетельство о публикации №216070600072
Свидетельство о публикации №216070600072
Рецензии