Cпiваюче яблуко...

Яблуко матово світиться в променях полуденного сонця, що пробивається крізь яскраву, прозоро - смарагдове листя. Велике, вкрите крапельками тільки що пройшов теплого, серпневого дощу, помережане поперечними смужками бордового, жовтого та світло-зеленого кольору. Воно вабить, притягує до себе погляд, і я стою заворожений його медовим і восковим внутрішнім світлом.
Мокрий стіл з погано оструганных, потрісканих і посеревших від часу дощок, як старовинне дзеркало відображає в калюжці дощу круті, горбисті його боки, і мої маленькі ручки тягнуться з нетерпінням до нього. Взяти його теплий кулю в руки і відкусити його брызжущую солодким соком м'якоть. Але... мені вже три роки, і я розумію що цього зробити не можна. Яблуко з порцеляни.

Воно так...так схоже на справжнє, живе, так ретельно розписано тоненькими пензликами, що коли мама простягнула мені його, і я розчаровано зрозумів що його не можна їсти, вона дзвінко розсміялася.
- Це не просте яблучко, воно грає музику, ось дивись.
Вона легенько покрутила його між тонкими долонями і поставила на стіл, під розлогими ранетками, що ростуть у бабусиному саду. Пролунав тихий дзвін, ніби заспівала тоненька, як швейна голочка - комарина флейта. Її тиха мелодія поступово змінювалася, і поволі ставала схожою на бджолину пісню, а потім на гудіння великого кудлатого джмеля, через хвилину яблуко затихло видавши легкий-легкий шелест.

- Це тобі... тітка Даша подарувала, твоя хрещена мама, - каже і гладить мене, за світлим, як льон волоссю, мама. Тітка Даша, моя улюблена тітка. Є у мене й інші тітки, але вони занадто молоді, одна ще вчиться в школі, друга-тільки що закінчила школу. А ця справжня, велика, така що не вистачає обох рук, щоб обійняти її теплі ноги. У неї густе чорне волосся до пояса, яскраві червоні губи, і добрі, сміються очі. Вона завжди пахне солодкою булочкою. І голосно регоче, обтиску мене своїми м'якими долонями, коли чує, як я неправильно виговорюю слова. І ще у неї є велика, гарна книга в якій написано і намальовано багато казок. Іноді вона мені їх читає своїм ллється як мед голосом, і переводить зрідка зустрічаються незрозумілі українські слова.
Тільки вона могла подарувати мені такий гарний і загадковий подарунок. Так я і слухав музику до вечора, розкручуючи час від часу червоне яблуко, і заснув затиснувши його в рученятах.

 Прокинувся я вранці з радісним почуттям. Яблуко... У мене є співаюче яблуко. Але в моїй радості з'явилося ще одне почуття. Вранці разом зі мною прокинулося свербляче в моїй голові цікавість. Хто ж сидить там усередині? Що за маленький музикант, весь час грає на маленькому інструменті, коли його не розбуди. Хоч серед білого дня, хоч вночі, і хто, і навіщо його так заховав? І що в нього за інструмент, може маленька гармошка, або крихітна скрипка? А що він їсть, а що п'є? І коли виходить погуляти? Вночі поки я сплю? Незрозуміло.... Якщо яблуко сильно потрясти – то чути як всередині щось легенько постукує. А якщо крізь нього подивитися на яскраве полуденне сонце, то можна помітити, що всередині у нього щось темнеется, немов насіння в перезрілих, налитих соком бабусиних ранетках. Довго мучила мене ця дивна нерозв'язна загадка.

Знаючи мою дослідницьку натуру, мати дозволила мені пограти яблуком лише кілька днів, і потім сховала його на саме дно, в дальній кут комода. Туди де лежали важкі білі скатертини, і такі ж важкі кольорові підодіяльники. Але питання виник у мене один раз, вже не давав мені спокійно грати яблуком, коли час від часу воно все ж потрапляло мені до рук. А час минав неквапливо, і залишалося в моїй пам'яті короткими картинками, які мені легко згадати, але важко описати на папері.

 Ось новий рік. Ось ялинка, з запахом гіркуватою смоли і хвої, яку я просидів на руках у матері, тому що знизу мені нічого не було видно, і мене могли збити з ніг, і упустити на підлогу старші діти. Пам'ятаю навіть маленьку, тверду шоколадку в блакитний обгортці яку мені вручила літня снігуронька з помаранчевими губами. І відразу після цього вечірня вулиця, з величезними падаючими пластівцями снігу, і найсмачніше в світі ескімо, пахне ялинкою дерев'яній паличці. Сніг валить такими величезними сніжинками, що вже на пів шляху до дому ми перетворюємося в дідів Морозів і Снігуроньок та в декількох метрах від себе нічого не бачимо. Такий сніг був тільки в моєму дитинстві.

 Але не один сніг і не тільки сніг запам'ятався мені так яскраво. Літо... Я виходжу з прохолодній тіні сіней на спекотний спеку великого, бабусиного двору. В руці у мене солодка печенюшка. По двору важливо ходять величезні чорно-оранжево-коричневі кури. Якщо хтось і відчуває себе у дворі повним господарем, це безсумнівно величезний помаранчевий півень зі своїм гаремом. Кури мають право безцеремонно сідати до дідуся на плечі, коли він виходить їх погодувати. Вони з безстрашної нахабством дзьобають їжу з особистої чашки дворового Кульки. Загалом під захистом свого вождя відчувають свою повну безкарність. Одна з них підходить до мене, і дуже боляче наступивши своєю кістлявою лапою на мою босу ногу, вириває з моїх рук квадратик печива, пребольно при цьому прищемив мій палець твердим як жерсть дзьобом. Я заливаюсь сльозами, і біжу до мами яка щось стирає біля лазні. Вона витирає мені сльози теплими, мокрими руками і вручає мені іншу коржика. Але, хоч які були великі кури! А яким красивим - півень! Зараз таких не буває....

 Я потихеньку, помаленьку підростав, і вже до п'яти років знав, що в іграшкових грибочках які треба полити водою, щоб вони підросли – крім вати схожою на жорстку мочалку, нічого немає. Що в металевій сонечка дуже багато пружинок, шестерень і коліс, які не можливо скласти разом, якщо їх один раз розібрати. Я був дуже допитливим малим. Але яблуко все ще залишалося нерозв'язною загадкою.

 Виявляється, його ще в початку століття привіз з російсько-японської війни дідусь моєї улюбленої тітки. Його портрет з закрученими догори вусами довго дивував мене химерною, литий, позеленевшей, бронзової рамкою. І їм грала ще тетина мама. Що раніше на яблуці був ще зелений, блискучий листочок, який моя тітка відгриз відразу як тільки у неї прорізалися зубки. Порцеляновий листочок був не товщі справжнього листка. І тепер від нього залишилася ледь помітна вм'ятина на червоному боці. І коли тітка була зовсім маленькою один раз вона втопила його в колодязі, і знайшли його тільки через рік, коли чистили колодязь. І тим наполегливіше мені хотілося дізнатися – як же воно влаштоване? А може там всередині маленький патефончик з крихітними пластинками? Тоді як і хто його кожен раз заводить? І ось нарешті настав вирішальний день!

Я дочекався коли матері не буде вдома, і дістав яблуко з маминого комода. Ось він центр моїх спокус і роздумів! Але скоро я дізнаюся все! Де молоток батька?
 З першого разу воно чомусь не розбилося. Тільки далеко покотилося по втоптаній землі двору, переливаючись кольоровими боками. Немов не бажаючи видавати ретельно зберігається таємницю, намагався втекти, сховатися від нетямущого, маленького варвара. Але в мені вже прокинулася давня жага пізнання, і не менш стародавня жага руйнування, я не міг зупинитися. Здалося воно тільки після четвертого чи п'ятого удару. Надривно дзинькнуло, і розкололося на чотири частини.

 Моє розчарування накрило мене з ніг до нерівно стриженої голови, як пил накриває придорожню полин. Я відкинув важкий молоток і нагнувся нижче. Всередині яблука нічого не було – ні маленьких скрипочок, ні крихітних пластинок, ні навіть коліщаток з пружинками, тільки невеликий, обкатаний до дзеркального блиску, бронзовий кульку. Я був гірко ображеним і обдурять. Яблуко всередині було порожнім і ідеально круглим. Всю прекрасну музику створював кулька, катається по гладких стінках яблука. Прости мене улюблена тітка, прости мене матуся, але як же я був розчарований в передчутті маминих питань, на які у мене не було жодної відповіді, обіцяв мені сприятливий результат. Теплий дощик накрапав, ласкавий і світлий як посмішка моєї улюбленої тітки.

А осколки я зарив у бабусі в саду, під густим, колючим аґрусом, біля лазні, з таємницею, дитячої надією, що, може, воно колись проросте. Моє прекрасне, порцелянове, співаюче яблуко.